← Volver al resumen

Legend

Sincronía de Alto Rendimiento

El sol de Indianápolis se filtraba tímidamente por las persianas del estudio, creando un patrón de rayas doradas sobre la alfombra. Caitlin ya estaba despierta, vestida con su ropa de entrenamiento gris carbón, pero no se había movido de la silla de gamer que solía ocupar Wilson. Tenía el ceño fruncido, concentrada en la pantalla donde un pequeño cursor se movía con una torpeza que haría llorar a cualquier seguidor de Mistik.

— No, Cait, estás moviendo el brazo entero. Tienes que usar solo la muñeca para los microajustes —la voz de Wilson sonó ronca por el sueño, todavía envuelta en las sábanas de la cama que compartían a pocos metros del estudio abierto.

Caitlin se sobresaltó un poco, pero no apartó la vista del monitor.

— Es más difícil de lo que parece —se quejó la jugadora de las Fever, soltando el ratón y sacudiendo la mano derecha—. Siento que si toco el botón un milímetro de más, la cámara da tres vueltas completas. ¿Cómo puedes tener tanta precisión con este nivel de sensibilidad?

Wilson se levantó, frotándose los ojos, luciendo una de las camisetas de entrenamiento de Caitlin que le quedaba como un vestido. Se acercó por detrás y colocó su mano pequeña y pálida sobre la mano fuerte y bronceada de la basquetbolista.

— Es memoria muscular, igual que tu tiro en suspensión —explicó Wilson, guiando el movimiento de Caitlin sobre la alfombra técnica—. Si el ajuste es muy bajo, pierdes velocidad de reacción. Si es muy alto, pierdes precisión. Estoy intentando encontrar el punto medio para el torneo de hoy. Si voy a enfrentarme a los coreanos, necesito que mi giro de ciento ochenta grados sea instantáneo.

Caitlin se giró en la silla, quedando cara a cara con la streamer. A esta distancia, sin el maquillaje que a veces usaba para las cámaras o las luces intensas del directo, Wilson parecía incluso más joven de sus diecinueve años. Pero sus ojos tenían esa chispa de inteligencia técnica que Caitlin tanto admiraba.

— A veces olvido que eres una estratega —dijo Caitlin, rodeando la cintura de la joven con sus brazos—. Para el resto del mundo, solo estás "jugando". Pero esto es balística, ángulos y tiempos de respuesta. Es exactamente lo que yo hago cuando analizo el bloqueo y continuación.

— Por eso nos entendemos, Clark —Wilson sonrió y le dio un beso corto en los labios—. Ahora vete a tirar canastas. Tienes práctica de tiro en media hora y no quiero que el entrenador Christie me culpe por tus ojeras.

— Christie me adora —bromeó Caitlin, aunque se levantó obediente—. Pero tienes razón. Hoy es un día grande para ambas. Tú al top 10 y yo... bueno, yo a intentar que las Liberty no nos pasen por encima el viernes.

Caitlin recogió su bolsa de deporte y sus llaves. Antes de salir, se detuvo en el umbral.

— Estaré escuchando el stream en el vestuario, si puedo. No digas nada demasiado británico que mis compañeras no entiendan.

— No prometo nada, "mate" —respondió Wilson con un guiño.

El centro de entrenamiento de las Indiana Fever era un hervidero de actividad. El sonido de los balones golpeando el parqué y el chirrido de las zapatillas eran la banda sonora de la vida de Caitlin. Sin embargo, mientras lanzaba desde la línea de tres, su mente divagaba hacia el apartamento. Sabía que en ese preciso momento, Wilson estaría configurando sus escenas de OBS, revisando su conexión de fibra óptica y preparándose mentalmente para una batalla digital donde miles de personas estarían juzgando cada uno de sus movimientos.

— Clark, estás un paso por detrás hoy —gritó Aliyah Boston, atrapando un rebote y lanzándole el balón de vuelta con fuerza—. ¿En qué mundo estás?

Caitlin atrapó el balón instintivamente, el cuero rugoso proporcionándole una sensación de realidad necesaria.

— Lo siento, Aliyah. Solo pensaba en... una estrategia —respondió Caitlin, recuperando su postura de tiro.

— ¿Una estrategia o una streamer inglesa que tiene el ranking más alto que tu porcentaje de tiros libres? —Aliyah sonrió con malicia.

Caitlin sintió que el calor subía a sus mejillas. Sus compañeras de equipo más cercanas sabían de "Mistik", aunque mantenían el secreto bajo llave. En el mundo del deporte profesional, la privacidad era el lujo más caro, y Caitlin protegía la de Wilson con una ferocidad casi aterradora.

— Ella compite hoy —admitió Caitlin, lanzando el balón. Limpio. Red—. Es un torneo eliminatorio. Si gana, entra en el top 10 mundial.

— Eso es enorme —dijo Aliyah, impresionada—. Dile que la apoyamos. Y que si alguien la molesta en el chat, me avise. Puedo ser muy intimidante incluso en formato de texto de Twitch.

Caitlin se rió, imaginando a la pívot estrella de la WNBA peleándose con trolls de internet en su tiempo libre.

— Se lo diré. Pero créeme, Wilson sabe defenderse sola. Tiene una lengua más rápida que mi pase de salida.

Mientras tanto, en el apartamento, el ambiente era radicalmente distinto. El silencio era absoluto, roto solo por el zumbido de los ventiladores del PC de alta gama. Wilson estaba en "la zona". Tenía los cascos puestos, aislándose del mundo exterior. En su pantalla, el avatar de Mistik se movía con una fluidez que desafiaba la lógica.

— Muy bien, chat —dijo Wilson al micrófono, su voz tranquila pero cargada de una autoridad que solo los mejores poseían—. Estamos en la ronda final. Si ganamos este duelo de PVP, el puesto 8 es nuestro. Saluden a la historia.

El chat era un desenfreno de colores y mensajes. Sesenta, setenta, ochenta mil espectadores. Entre la multitud de nombres de usuario, uno destacaba para ella, aunque nadie más lo notaría: *CC22_Fever* acababa de enviar un emoji de un corazón naranja y un balón de baloncesto.

Wilson sintió una punzada de calor en el pecho. Caitlin estaba mirando. A pesar de los entrenamientos, de las entrevistas y del agotamiento físico, su novia estaba allí, en algún lugar entre bastidores, apoyándola.

El combate comenzó. Fue una danza de clics y movimientos de cámara. Wilson utilizaba el entorno, colocando bloques para bloquear la visión de su oponente, cambiando de armas con una velocidad que requería una coordinación ojo-mano sobrehumana. En su mente, visualizaba los ángulos, igual que Caitlin visualizaba la trayectoria de un pase entre tres defensoras.

— ¡Lo tenemos! —gritó Wilson de repente, golpeando la mesa con suavidad mientras la pantalla anunciaba su victoria—. ¡Top 8 mundial, chicos! ¡Lo logramos!

El chat colapsó. Las donaciones empezaron a llover. Wilson se echó hacia atrás, quitándose los cascos y respirando agitadamente. Tenía las manos temblando por la adrenalina. Era la misma sensación que Caitlin describía cuando anotaba una canasta sobre la bocina. Ese vacío en el estómago que solo se llenaba con el éxito de la competición.

Unas horas más tarde, la puerta del apartamento se abrió. Caitlin entró casi corriendo, todavía con la ropa del equipo, pero con una sonrisa radiante.

— ¡Octava! —exclamó Caitlin, dejando caer su bolsa en el pasillo y corriendo hacia el estudio—. ¡Wilson, eres la octava del mundo! Estaba en la sala de fisioterapia y casi tiro el iPad de la emoción. Mi fisio pensó que me había dado un calambre.

Wilson se levantó de la silla y se lanzó a los brazos de Caitlin. La diferencia de altura era evidente, pero encajaban perfectamente. Caitlin la levantó un poco del suelo, girándola.

— Lo viste —dijo Wilson contra su cuello—. Me sentí tan nerviosa cuando vi tu nombre en el chat.

— No me lo perdería por nada —Caitlin la bajó, pero no la soltó—. Estuviste increíble. Ese movimiento final, cuando saltaste detrás de él y cambiaste a la hacha... fue como un "crossover" perfecto. Me dejaste sin palabras.

Wilson se rió, apoyando la frente en el pecho de Caitlin.

— Gracias, Cait. Significa mucho viniendo de la persona más competitiva del planeta.

— Bueno, ahora que eres una de las diez mejores del mundo, supongo que tendré que subir mi nivel —bromeó la basquetbolista—. No puedo ser la única en esta relación que no tiene un trofeo nuevo esta semana.

— Tu trofeo es ser la máxima anotadora de la liga, no te quejes —replicó Wilson, guiándola hacia la cocina—. He pedido pizza para celebrar. Y antes de que digas nada sobre tu dieta de atleta, es sin gluten y tiene todos esos vegetales aburridos que te obligan a comer.

— Eres perfecta —suspiró Caitlin, sentándose en la encimera mientras Wilson sacaba los platos.

Comieron en un ambiente de euforia contenida. Sin embargo, a medida que la noche avanzaba, el peso de sus realidades volvió a instalarse. Wilson revisó su teléfono y su expresión cambió ligeramente.

— ¿Qué pasa? —preguntó Caitlin, siempre atenta a los cambios de humor de su novia.

— El clip de mi victoria se ha vuelto viral en Twitter —dijo Wilson, mostrándole la pantalla—. Pero no solo por el juego. Alguien hizo zoom en el reflejo de mis gafas durante el stream. Se ve la puerta del estudio... y tu sudadera de las Fever colgada en el perchero.

Caitlin se tensó. El mundo exterior siempre encontraba una grieta por donde colarse.

— ¿Están haciendo preguntas?

— Ya hay hilos enteros —suspiró Wilson—. "Mistik vive en Indianápolis", "Mistik usa ropa de las Fever", "¿Es Mistik amiga de Caitlin Clark?". Es solo cuestión de tiempo antes de que alguien conecte los puntos. Tu apartamento no es exactamente un secreto para los paparazzi locales.

Caitlin se bajó de la encimera y caminó hacia ella, tomando el teléfono y dejándolo sobre la mesa.

— Escúchame, Wilson. Sabíamos que esto pasaría. El mundo es demasiado pequeño para dos personas tan grandes como nosotras.

— Pero tú tienes mucho que perder —insistió Wilson, su acento inglés volviéndose más agudo por la ansiedad—. Tu imagen, tus patrocinadores... salir con una streamer de diecinueve años que ni siquiera muestra su cara suele ser el tipo de cosas que los agentes odian.

Caitlin tomó las manos de Wilson. Sus dedos largos y fuertes, acostumbrados a dominar el balón, rodearon con delicadeza las manos de la jugadora.

— Mi agente puede irse a pasear —dijo Caitlin con una firmeza que no dejaba lugar a dudas—. Lo que tengo contigo es lo más real que he tenido en años. Si el mundo se entera de que Mistik es la persona que me mantiene cuerda después de un partido perdido, que así sea. Me enorgullece que seas tú. Me enorgullece que seas la número ocho del mundo.

Wilson la miró, buscando cualquier rastro de duda en sus ojos. No encontró ninguno. Caitlin Clark jugaba al baloncesto con el corazón en la mano, y amaba de la misma manera.

— ¿Y qué vamos a hacer? —preguntó Wilson en voz baja.

— Lo que mejor sabemos hacer —respondió Caitlin con una sonrisa desafiante—. Competir. Si quieren una historia, les daremos la mejor. Pero bajo nuestros términos. No te escondas, Wilson. No por mi culpa.

— ¿Estás sugiriendo que... salga en cámara? —el corazón de Wilson dio un vuelco.

— Solo si tú quieres. Pero si decides hacerlo, quiero estar sentada justo ahí, a tu lado. O tal vez podamos jugar a algo juntas. Un directo de "Caitlin Clark intenta no morir en Minecraft". Romperíamos internet.

Wilson soltó una carcajada, la tensión desapareciendo de sus hombros.

— Sería un desastre absoluto. No sabes ni fabricar una antorcha.

— Pero atraería a millones de personas —Caitlin se encogió de hombros—. Y verían que somos solo dos personas normales que se quieren y que resultan ser muy buenas en lo que hacen.

Esa noche, no hubo más charlas sobre rankings o estadísticas. Se quedaron en el sofá, viendo una película vieja, disfrutando del anonimato que aún les quedaba. Caitlin se quedó dormida primero, con la cabeza apoyada en el regazo de Wilson. La streamer le acarició el cabello, mirando la luz de la ciudad a través del ventanal.

Sabía que el mañana traería preguntas, notificaciones incesantes y, probablemente, fotógrafos en la puerta del estadio. Pero mientras miraba a la mujer que dormía tranquilamente a su lado, la estrella que cargaba con el futuro de un deporte y que, aun así, encontraba tiempo para celebrar una victoria en un mundo de píxeles, Wilson no tuvo miedo.

— Mañana será otro nivel —susurró Wilson para sí misma—. Pero tengo a la mejor jugadora del equipo.

Se inclinó y besó la sien de Caitlin. Fuera, el mundo seguía girando, ajeno a que la "asesina con cara de niña" y la "reina de los bloques" estaban a punto de cambiar las reglas del juego para siempre. No era solo deporte, no era solo gaming. Era algo que ningún algoritmo de Twitch ni ninguna jugada de pizarra podía predecir. Era la sincronía perfecta entre dos mundos que, contra todo pronóstico, habían encontrado el mismo ritmo.