← Назад к обзору

Нуарный детектив

Эхо шагов по воде

Дождь превратился в ледяную стену, которая отсекала Фрэнка от остального мира. Он шел по Четвертой стрит, прижимаясь к стенам зданий, чувствуя, как холодная влага пробирается под воротник плаща. Пуля в кармане казалась тяжелее, чем слиток золота. Это был не просто свинец — это был смертный приговор любому, кто решит бросить вызов системе.

Фрэнк знал, что Миллер не дурак. Если комиссар лично явился в морг, значит, он на взводе. А когда такие люди нервничают, они начинают зачищать хвосты с грацией бульдозера.

Нужно было где-то залечь на дно, но сначала — проверить одну зацепку. Артур Пакстон был человеком привычки. Даже став мэром, он сохранил старые привычки времен их бурной юности. У него было «убежище» — маленькая квартирка над заброшенной типографией в складском районе. О ней не знала даже Мария. По крайней мере, Артур так думал.

Дребен поймал такси на углу Восьмой. Водитель, старый ирландец с лицом, похожим на помятую карту дорог, даже не взглянул на него. В этом городе таксисты давно разучились задавать вопросы, если не хотели, чтобы их следующая поездка была в багажнике собственного автомобиля.

– В доки, — бросил Фрэнк, откидываясь на сиденье. — И выключи это радио. От этой музыки у меня зубы болят.

– Как скажешь, шеф, — прохрипел водитель. — В доках сейчас неуютно. Говорят, там сегодня крысы крупнее обычного. В синих мундирах.

Фрэнк промолчал. Он смотрел в окно, как мимо проплывают неоновые вывески баров, дешевых отелей и ломбардов. Город выглядел как больной, который накрасился перед смертью. Красиво, если не присматриваться к гниющим ранам.

Он вышел за два квартала до типографии. Район пах солью, ржавчиной и дешевым дизельным топливом. Огромные тени кранов в порту напоминали скелеты доисторических чудовищ, охраняющих вход в преисподнюю.

Типография «Харпер и сыновья» давно не печатала ничего, кроме объявлений о розыске и некрологов. Фрэнк нашел боковую лестницу. Ступени стонали под его весом, словно жаловались на несправедливость жизни. Он достал отмычку — старый добрый инструмент, который служил ему вернее, чем закон.

Замок поддался через минуту. Внутри пахло старой бумагой и типографской краской. Фрэнк включил маленький фонарик, стараясь не светить в окна.

Квартира над цехом была крошечной: кровать, стол, пара стульев и сейф, замаскированный под стопку старых газет. Артур всегда был предсказуем в своей оригинальности.

Дребен подошел к столу. На нем лежала недокуренная сигара в пепельнице и раскрытая папка. Он посветил фонариком на документы. Сметы, контракты, списки имен. Имена, которые заставили бы вздрогнуть даже самого закоренелого циника. Половина городского совета была в доле у портового синдиката. Но это была мелкая рыбешка.

В самом низу лежал листок, исписанный почерком Артура. Короткие заметки, сделанные в спешке.

«Проект "Айсберг". Миллер — только связной. Настоящий игрок — "Тень". Встреча на пирсе 14 в полночь».

Фрэнк взглянул на часы. Без пятнадцати двенадцать.

– Ты всегда лез на рожон, Артур, – прошептал он в пустоту комнаты. – И вот к чему это привело.

Внезапно за спиной скрипнула половица. Фрэнк среагировал мгновенно — упал на пол и перекатился за массивный письменный стол, одновременно выхватывая «Кольт».

– Не стреляй, Фрэнк! Это я!

Из тени вышла фигура. На этот раз на ней не было вуали, а в руках она сжимала маленький «Браунинг». Мария. Ее лицо было бледным, а глаза лихорадочно блестели.

– Какого дьявола ты здесь делаешь? – Фрэнк поднялся, не убирая пистолет. – Я сказал тебе сидеть дома и запирать двери.

– Я знала, что ты придешь сюда, – она подошла ближе, ее голос дрожал. – Артур рассказывал мне об этом месте. Он сказал, что если с ним что-то случится, правда будет здесь.

– Правда здесь, – Фрэнк кивнул на бумаги. – Но она слишком тяжелая, Мария. Она утянет тебя на дно быстрее, чем бетонные башмаки. Уходи отсюда. Сейчас же.

– Я не уйду без ответов, Фрэнк! – Она сделала шаг вперед, и в свете фонарика он увидел на ее щеке свежий кровоподтек.

Дребен сузил глаза.

– Кто это сделал?

– Люди Миллера. Они пришли через десять минут после того, как ты ушел. Искали документы. Они думали, что я знаю, где они.

Фрэнк подошел к ней и осторожно коснулся ее лица. Гнев, холодный и расчетливый, снова заворочался в его груди.

– Послушай меня внимательно, – сказал он тихо. – Сейчас ты возьмешь эти бумаги и пойдешь к отцу Диего в церковь Святого Иуды. Это единственное место, куда Миллер не сунется без ордера, а ордер ему никто не даст — слишком много шума. Сиди там и не высовывайся, пока я не подам знак.

– А ты? – Мария схватила его за рукав плаща. – Куда ты идешь?

– У Артура была назначена встреча на пирсе 14. Я собираюсь пойти вместо него. Хочу посмотреть в глаза этой «Тени».

– Это самоубийство, Фрэнк! – вскрикнула она.

– Нет, Мария. Самоубийство — это жить в этом городе и делать вид, что ничего не происходит. Иди.

Он буквально вытолкал ее из квартиры, сунув папку ей в руки. Проводив ее взглядом до подворотни, Фрэнк проверил патроны. Пять штук. Хватит, чтобы устроить небольшой ад или закончить свой собственный.

Пирс 14 находился в самой запущенной части порта. Здесь не было фонарей, только тусклый свет от далеких складов пробивался сквозь туман. Ветер с океана приносил запах гнилой рыбы и мазута.

Фрэнк спрятался за штабелем деревянных ящиков. Далеко впереди, у самого края причала, стоял черный лимузин. Его фары были выключены, но мотор тихо урчал, словно хищник, готовый к прыжку.

Рядом с машиной стояли двое. Один — высокий, в длинном кожаном пальто, другой — пониже, коренастый. Фрэнк узнал их сразу. Это были «чистильщики» Миллера — братья Санторо. Ребята, которые не задавали вопросов, а просто нажимали на курок.

– Где этот гребаный мэр? – донесся до Фрэнка голос высокого. – Миллер сказал, что он будет здесь в полночь.

– Мэр сейчас занят, – прохрипел коренастый. – Он примеряет деревянный костюм. Миллер сам его пришил в морге, разве ты не слышал?

– Слышал. Но он сказал, что сюда придет кто-то другой. Какой-то частный детектив, старый приятель Пакстона.

Фрэнк почувствовал, как по спине пробежал холодок. Значит, Миллер знал, что он придет. Это была ловушка.

Он начал медленно отходить назад, стараясь не шуметь. Но удача сегодня явно была не на его стороне. Под подошвой ботинка хрустнула пустая бутылка. Звук в тишине порта прозвучал как взрыв гранаты.

– Кто здесь?! – выкрикнул высокий Санторо, выхватывая автомат.

Фрэнк не стал ждать. Он выстрелил первым, целясь в светлую полосу рубашки под пальто. Пуля нашла цель, и высокий рухнул, обливаясь кровью.

– Ах ты ж сукин сын! – заорал второй и открыл беспорядочный огонь.

Пули защелкали по ящикам, щепа полетела Фрэнку в лицо. Он пригнулся, чувствуя, как сердце колотится о ребра.

– Выходи, Дребен! – кричал Санторо-младший. – Тебе не уйти! Весь порт оцеплен!

Фрэнк быстро огляделся. Сзади был тупик, впереди — вооруженный бандит. Единственный путь — вода. Но в заливе сейчас было столько мусора и химикатов, что можно было раствориться раньше, чем утонуть.

– Эй, Санторо! – крикнул Фрэнк, меняя позицию. – У меня есть пуля с маркировкой департамента! Та самая, которой Миллер убил Артура! Завтра она будет на столе у федералов!

Стрельба на мгновение прекратилась.

– Ты блефуешь! У тебя ничего нет!

– Проверь сам, если хватит смелости подойти!

Фрэнк достал пулю из кармана и швырнул ее в сторону, противоположную той, где находился сам. Металл звякнул о бетон.

Санторо, подстегиваемый жадностью и страхом перед боссом, кинулся на звук. Это была его последняя ошибка.

Фрэнк высунулся из-за укрытия и дважды нажал на спуск. Коренастый бандит дернулся и упал лицом в лужу, так и не дотянувшись до заветного куска свинца.

Дребен подошел к телу, тяжело дыша. Его руки дрожали. Он поднял пулю — свою единственную страховку — и посмотрел на лимузин. Дверь машины медленно открылась.

Из салона вышел человек. Он был одет в безупречный серый костюм, а в руках держал трость с набалдашником в виде головы льва. Фрэнк никогда не видел его раньше, но он сразу понял — это и есть «Тень».

– Впечатляюще, детектив Дребен, – произнес незнакомец. Его голос был мягким, почти вкрадчивым. – Вы оказались куда способнее, чем описывал комиссар Миллер.

– Кто ты? – Фрэнк навел пистолет на человека в сером. – И почему Артур должен был встретиться с тобой?

– Мое имя вам ничего не скажет. Я — человек, который следит за тем, чтобы этот город не развалился на части. Артур Пакстон был хорошим мэром, но он совершил одну ошибку. Он решил, что он здесь главный.

– Он хотел очистить город от таких, как ты.

– Очистить? – Незнакомец тихо рассмеялся. – Фрэнк, вы же взрослый человек. Город нельзя очистить. Его можно только контролировать. Артур начал менять правила игры, не посоветовавшись с теми, кто эти правила писал.

– И поэтому вы его убили? Руками Миллера?

– Миллер — полезный инструмент, но иногда слишком прямолинейный. Убийство мэра в морге... это было излишне драматично. Но эффективно. Теперь, Фрэнк, у нас есть проблема. Вы.

– У меня есть доказательства, – Дребен сжал пистолет крепче. – И пуля, и документы.

– Документы сейчас у Марии, верно? – Незнакомец улыбнулся, и эта улыбка была холоднее, чем лед в морге. – Бедная Мария. Она всегда была такой доверчивой. Вы правда думали, что церковь Святого Иуды — безопасное место?

Фрэнк почувствовал, как земля уходит у него из-под ног.

– Что ты с ней сделал?

– Пока ничего. Но мои люди уже там. Все зависит от вас, Фрэнк. Отдайте мне пулю, скажите, где спрятаны оригиналы документов, и вы оба сможете уехать из этого города. Навсегда. Я даже дам вам денег на первое время.

– Я тебе не верю, – прохрипел Дребен.

– У вас нет выбора. Посмотрите наверх.

Фрэнк на секунду поднял взгляд. На крыше ближайшего склада мелькнул красный огонек лазерного прицела. Он замер на груди детектива, прямо над сердцем.

– Один выстрел, Фрэнк. И история героя-одиночки закончится здесь, среди ржавых барж.

В этот момент где-то в глубине порта завыла сирена. Но это была не полиция. Это был пожарный катер, проходящий мимо.

Фрэнк посмотрел в глаза «Тени». В них не было ничего — ни злобы, ни жалости. Только холодный расчет.

– Знаешь, в чем твоя проблема? – сказал Фрэнк, и на его лице появилось подобие улыбки. – Ты думаешь, что у каждого есть цена. Но ты забыл про одну вещь.

– Про какую же?

– Про месть. Это единственная валюта, которая не обесценивается в этом городе.

Фрэнк резко бросился в сторону, за ящики, когда пуля снайпера выбила искру из бетона в том месте, где он только что стоял. Он открыл огонь по лимузину, целясь в бензобак.

Вспышка. Грохот. Огненный шар взметнулся к небу, освещая порт призрачным светом.

В суматохе Фрэнк бросился к краю пирса. Он слышал крики, топот ног, новые выстрелы. Но он не оглядывался.

– Держись, Мария, – прошептал он, прыгая в холодную черную воду. – Я иду.

Вода сомкнулась над его головой, поглощая звуки выстрелов и ярость города. Фрэнк Дребен снова был один против всех. Но на этот раз у него была цель. И ради этой цели он был готов сжечь этот город дотла.

Дождь продолжал идти, смывая кровь с бетона пирса 14. Но даже самый сильный ливень не мог смыть то, что началось этой ночью. Великая чистка города только начиналась, и Фрэнк Дребен собирался стать ее главным инструментом. Даже если для этого ему придется самому стать тенью среди теней.