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Breaking ice

Auf dünnem Eis

Der Sonntagmorgen brach an, nicht mit einem Knall, sondern mit einem leisen, fast unmerklichen Wandel. Als Ivery erwachte, fühlte sich die Luft in ihrem Zimmer anders an. Leichter. Sie lag regungslos da, lauschte dem gedämpften Puls der Welt außerhalb ihres Fensters und versuchte, das Gefühl zu verorten. Es war nicht Glück. Dafür war es zu fragil, zu von Angst durchsetzt. Aber es war auch nicht die bleierne Schwere, die sie seit Jahren wie eine zweite Haut mit sich herumtrug. Es war Hoffnung, und das war vielleicht das Furchterregendste von allem.

Ihre Finger wanderten zu ihren Lippen, berührten sie sanft, als könnten sie die Erinnerung an seinen Kuss physisch festhalten. Es war ein verzweifelter, törichter Gedanke. Küsse konnte man nicht konservieren. Sie verflüchtigten sich wie Atem auf Glas.

„Wenn du noch intensiver auf deine Lippen starrst, nutzen sie sich ab.“

Ivery fuhr herum. Allie saß aufrecht in ihrem Bett, eine Decke bis zum Kinn gezogen, und beobachtete sie mit Augen, die so scharf waren wie die eines Falken. In ihrem Blick lag keine Müdigkeit mehr, nur noch eine unbändige, ungeduldige Neugier.

„Ich habe nicht gestarrt“, murmelte Ivery und setzte sich auf, wobei sie sich bewusst nicht durch die Haare fuhr oder eine andere nervöse Geste machte.

„Oh nein, natürlich nicht. Du hast sie einer tiefen philosophischen Prüfung unterzogen“, spottete Allie, aber ihr Ton war sanft. Sie schwang die Beine aus dem Bett und kam zu Ivery herüber, wobei sie sich im Schneidersitz auf das Fußende ihres Bettes setzte. „Garrett war hier. Nachdem du eingeschlafen warst, bin ich kurz zurückgekommen, um meine Jacke zu holen. Sein Jeep stand unten. Er ist erst vor einer Stunde gefahren.“

Ivery spürte, wie ihr die Röte ins Gesicht schoss. Nicht gefahren? Er hatte die ganze Nacht in seinem Auto gesessen? Der Gedanke war ebenso rührend wie absolut verrückt. „Er ist ein Idiot.“

„Er ist ein verliebter Idiot“, korrigierte Allie sanft. „Und du bist eine verliebte Idiotin, die so tut, als wäre sie es nicht. Also, was ist passiert, nachdem Logan die ‚romantische Stimmung‘ gekillt hat?“

Ivery seufzte. Es hatte keinen Sinn, Allie etwas vorzumachen. „Nichts ist passiert. Er ist gegangen. Wir haben uns… unterhalten.“

„Ivery“, sagte Allie und ihr Ton wurde ernst. „Ich sehe dich an. Ich sehe dich wirklich an. Die Schatten unter deinen Augen sind noch da, aber heute Morgen ist da auch etwas anderes. Ein Licht. Es ist winzig und flackert, als könnte der nächste Windstoß es ausblasen, aber es ist da. Was macht dir so eine verdammte Angst davor?“

Die Frage traf Ivery unvorbereitet. Sie hatte erwartet, ausgefragt zu werden, vielleicht ein paar schmutzige Details aus ihr herauskitzeln zu wollen. Aber das hier war etwas anderes. Das war Allie, die ihre Freundin war, nicht nur ihre Mitbewohnerin.

„Ich weiß nicht, wie das geht, Allie“, flüsterte Ivery, und mit den Worten brach der Damm. „Ich weiß nicht, wie man… so etwas macht. Glücklich sein. Sich auf jemanden verlassen. Jedes Mal, wenn er mich ansieht, als wäre ich etwas Besonderes, will ein Teil von mir weglaufen und sich verstecken. Und der andere Teil will sich darin einwickeln wie in eine Decke und nie wieder hervorkommen. Es fühlt sich an, als würde ich auf einer Rasierklinge balancieren.“

„Vielleicht ist das der Punkt“, sagte Allie nachdenklich. „Vielleicht muss man erst lernen, auf der Klinge zu balancieren, bevor man merkt, dass man fliegen kann.“ Sie legte Ivery eine Hand auf die Schulter. „Du musst das nicht allein herausfinden. Und hör auf, so zu tun, als wärst du aus Stein. Gestern Abend, in der Eishalle… du hast dich dem schlimmsten Ort deines Lebens gestellt. Nicht nur für dich. Auch für ihn. Das ist keine Schwäche, Ivery. Das ist die größte Stärke, die ich je gesehen habe.“

Ivery schluckte den Kloß in ihrem Hals hinunter und nickte nur, unfähig zu sprechen. Vielleicht hatte Allie recht. Vielleicht war es an der Zeit, aufzuhören, gegen die Strömung zu schwimmen, und stattdessen zu lernen, wie man navigiert.

***

Der Kraftraum des Hockeyteams war am Sonntagmorgen normalerweise leer. Doch heute hallte das rhythmische, wütende Schlagen eines Boxsacks durch die Halle. Schweiß rann Garrett in die Augen, brannte, aber er wischte ihn nicht weg. Er schlug weiter zu, die Knöchel wund, die Muskeln schreiend. Er schlug gegen die Stimme seines Vaters, gegen die Erwartungen des Teams, gegen die Angst, alles zu vermasseln. Aber vor allem schlug er gegen das Bild von Iverys zitternder Gestalt in der obersten Reihe der Arena.

„Wenn du den Sack noch weiter verprügelst, wird er dir eine Anzeige wegen Körperverletzung verpassen.“

Logan lehnte im Türrahmen, die Arme verschränkt, sein Gesicht eine Mischung aus Belustigung und ernster Besorgnis.

Garrett ignorierte ihn und landete eine letzte, krachende Rechte, die den Sack zum Schwingen brachte. Keuchend stützte er sich mit den Händen auf den Knien ab, sein Brustkorb hob und senkte sich schnell.

„Ich hab dich gefragt, was los ist“, sagte Logan und kam näher. Er warf Garrett ein Handtuch zu. „Und jetzt reicht’s. Raus mit der Sprache. Ich komme gestern Abend in ihre Wohnung, und die Luft zwischen euch ist so dick, dass man sie mit einem Schlittschuh hätte schneiden können. Das war kein ‚Ich-reiß-dir-eine-auf‘-Moment, Garrett. Das war… was zur Hölle war das?“

Garrett wischte sich mit dem Handtuch über das Gesicht und den Nacken. Er war zu müde zum Lügen. „Ich weiß es nicht, Logan.“

„Das ist Bullshit, und das weißt du auch“, konterte Logan. „Du bringst das Team nach Hause, und anstatt mit uns zu feiern, fährst du zu dem einen Mädchen auf dem Campus, das dich öffentlich kastriert hat, wann immer sie die Chance dazu bekam. Und dann sitzt du die ganze Nacht in deinem Auto vor ihrem Wohnheim wie ein verdammter Stalker aus einem schlechten Film.“

Garretts Kopf schoss nach oben. „Woher weißt du das?“

„Ich bin um fünf aufgestanden, um laufen zu gehen. Dein Jeep stand da. Die Scheiben waren beschlagen. Du hast geschlafen“, sagte Logan trocken. „Also, ich frage zum letzten Mal: Was ist los mit dir und Ivery Benggston?“

Garrett ließ sich auf eine Bank fallen und vergrub das Gesicht in seinen Händen. „Sie ist anders“, murmelte er in seine Handflächen. „Sie ist die Einzige, die nicht das Trikot sieht. Als ich gestern auf der Strafbank saß, dachte ich, ich ersticke. An dem Druck, an der Wut meines Vaters, an allem. Und dann habe ich sie gesehen. Und es war, als hätte jemand ein Fenster in einem brennenden Haus aufgestoßen.“ Er sah auf, seine Augen trafen Logans. „Sie war da, Logan. Sie war in einer verdammten Eishalle. Für mich.“

Logan starrte ihn lange an. Das spöttische Grinsen war verschwunden, ersetzt durch ein tiefes, ungläubiges Staunen. „Heilige Scheiße“, flüsterte er. „Du hast dich verknallt. Du, Garrett Graham, hast dich ernsthaft in das Mädchen mit den Narben und dem Hockey-Hass verknallt.“

„Es ist kein ‚Verknallen‘“, sagte Garrett leise, aber bestimmt. „Es ist… mehr.“

Logan fuhr sich durch die Haare und begann, im Raum auf und ab zu gehen. „Okay. Okay. Das ist… viel. Ich meine, ich mag sie. Sie hat Eier, das muss man ihr lassen. Aber, Alter… das ist eine explosive Mischung. Sie hasst unsere Welt. Und was, glaubst du, wird dein Vater sagen, wenn er herausfindet, dass du deine Zeit mit jemandem ‚vergeudest‘, der dich von deinem Weg zum Profi ablenkt?“

Die Erwähnung seines Vaters traf Garrett wie ein Schlag in die Magengrube. Die Energie, die er eben noch im Boxsack entladen hatte, war verpufft. „Er wird es nicht herausfinden.“

„Sei nicht naiv“, sagte Logan scharf. „Phil Graham findet alles heraus. Du weißt das. Sei einfach vorsichtig, Mann. Für dich. Und für sie. Sie sieht aus, als hätte sie schon genug Scheiße durchgemacht.“

***

Der Tag zog sich dahin wie Kaugummi. Ivery verbrachte die meiste Zeit in der Bibliothek, nicht weil sie lernen konnte, sondern weil die Stille und die Anonymität zwischen den Bücherregalen eine trügerische Sicherheit boten. Jedes Mal, wenn ihr Handy summte, zuckte sie zusammen, nur um dann enttäuscht festzustellen, dass es eine Campus-Benachrichtigung oder eine Nachricht von ihrer Mutter war.

Als sie am späten Nachmittag aufgab und ihre Sachen packte, spürte sie die Vibration in ihrer Hosentasche. Sie zog das Handy heraus und ihr Herz setzte einen Schlag aus. Eine unbekannte Nummer.

`Ich hoffe, du hast besser geschlafen als ich. Kaffee? - G`

Ihre Finger zitterten, als sie antwortete.

`Nur, wenn du nicht die ganze Nacht in deinem Auto Wache geschoben hast. Das ist gruselig.`

Die Antwort kam sofort.

`Touché. Unser Café? In 15 Minuten?`

`Bin schon auf dem Weg.`, tippte sie und ein kleines Lächeln stahl sich auf ihre Lippen.

Als sie das Café betrat, saß er bereits an ihrem Tisch am Fenster, dem Tisch, der sich langsam wie ihrer anfühlte. Er sah müde aus, aber als er sie erblickte, verschwand die Müdigkeit aus seinen Augen und machte Platz für dasselbe leise, fast schüchterne Lächeln wie am Abend zuvor in der Arena.

Die ersten Minuten waren von einer fast schmerzhaften Verlegenheit geprägt. Sie bestellten, vermieden es, sich direkt anzusehen, und rührten in ihren Getränken, als wäre es die wichtigste Aufgabe der Welt.

„Danke“, sagte Garrett schließlich und durchbrach die Stille. „Nochmal. Für das Spiel.“

„Ich hab dir gesagt, ich hab’s für mich getan“, erwiderte sie, aber diesmal klang es weniger abwehrend und mehr wie eine müde Feststellung.

„Selbst wenn“, sagte er und fing ihren Blick ein. „Du hast mir gezeigt, dass es möglich ist.“

„Was ist möglich?“, fragte sie leise.

„Sich seinen Dämonen zu stellen und nicht zu zerbrechen.“

Sie schwiegen wieder, aber es war eine andere Art von Stille. Eine, die keine Worte brauchte.

„Ich kann nicht versprechen, dass ich das noch einmal mache, Garrett“, sagte sie schließlich, die Worte fielen ihr schwer. „Ich kann nicht zu deinem Fanclub gehören. Ich kann nicht jedes Wochenende mit einer blau-weißen Fahne auf der Tribüne sitzen und so tun, als würde dieser Sport mir nicht die Luft zum Atmen nehmen. Ich… kann das nicht sein.“

Er streckte die Hand über den Tisch und legte sie auf ihre. Seine Finger waren warm und stark. „Ich will das auch nicht. Ich will keine Cheerleaderin, Ivery. Ich will dich. Mit allem, was dazugehört. Auch wenn das bedeutet, dass du Hockey hasst und mich wahrscheinlich auch an manchen Tagen.“

Die ehrliche Verletzlichkeit in seiner Stimme entwaffnete sie. Er versuchte nicht, sie zu ändern. Er versuchte nicht, ihre Angst kleinzureden. Er akzeptierte sie. Vollständig.

„Ich hasse dich nicht“, flüsterte sie.

„Ich weiß“, sagte er und sein Daumen strich sanft über ihren Handrücken. „Das ist ja das Problem.“ Er lächelte. „Die Luft hier drin ist zu dick. Spazieren?“

Sie nickte, und als sie das Café verließen, ließ er ihre Hand nicht los.

Sie gingen schweigend zum Fluss hinunter, der den Campus vom Rest der Stadt trennte. Die Herbstsonne tauchte die Welt in ein goldenes, weiches Licht. Die Blätter raschelten unter ihren Füßen. Es war ein perfekter, kitschiger Moment, und Ivery wartete darauf, dass die andere Schuhsohle herunterfiel.

„Mein Vater…“, begann Garrett, als sie am Ufer standen und auf das träge dahinfließende Wasser blickten. „Er war ein großartiger Spieler. Einer der besten. Er hat alles für diesen Sport geopfert. Seine Gesundheit, seine Familie… und er erwartet von mir, dass ich dasselbe tue.“ Er lachte bitter. „Aber ich bin nicht wie er. Jedes Mal, wenn ich aufs Eis gehe, spüre ich sein Urteil im Nacken. Und jedes Mal, wenn ich einen Fehler mache, höre ich seine Stimme in meinem Kopf.“

„Das habe ich gestern gesehen“, sagte Ivery leise.

Er drehte sich zu ihr. „Was hast du gesehen?“

„Nach dem Gegentor. Du sahst aus, als wärst du eine Million Meilen entfernt. Als wärst du in einem Gefängnis, das nur du sehen kannst.“

Er starrte sie an, seine Augen dunkel und unergründlich. „Manchmal fühlt es sich so an.“ Er nahm auch ihre andere Hand, sodass er ihr ganz zugewandt war. „Aber als ich dich gesehen habe, da oben… da war die Tür zum Gefängnis für einen Moment offen.“

Er wollte noch etwas sagen, doch in diesem Moment klingelte sein Handy. Es war ein schriller, brutaler Ton, der die Stille zerriss.

Ivery musste nicht auf das Display schauen, um zu wissen, wer anrief. Sie sah es in seinem Gesicht. Es war, als würde eine eiserne Maske herunterfallen. Die Wärme verschwand aus seinen Augen, die Schultern spannten sich an, die weichen Linien um seinen Mund wurden hart und unnachgiebig. Er war wieder der Junge aus der Bibliothek, der Junge hinter der Eishalle.

Er starrte auf den Namen auf dem Display – `Phil Graham` – als wäre es ein Todesurteil. Seine erste Regung war, den Anruf wegzudrücken, das Handy in den Fluss zu werfen und wegzulaufen.

Doch dann spürte er einen leichten Druck an seiner Hand. Ivery. Sie sah ihn nicht mitleidig an, nicht erschrocken. Ihr Blick war fest, klar und voller einer stillen Stärke, die ihn durchfuhr wie ein elektrischer Schlag.

„Geh ran, Garrett“, sagte sie so leise, dass nur er es hören konnte. „Hör auf wegzulaufen.“

Ihr Mut war ansteckend. Er sah von ihrem entschlossenen Gesicht auf das klingelnde Telefon und zurück. Sie hatte sich gestern Abend ihrer Hölle gestellt. Er konnte sich seiner zumindest am Telefon stellen. Er atmete tief durch und nahm den Anruf an. Er schaltete nicht auf Lautsprecher, aber er hielt das Telefon so, dass Ivery an seiner Seite bleiben konnte.

„Ja?“, sagte er, seine Stimme eine Oktave tiefer als normal.

Die scharfe, bellende Stimme seines Vaters war selbst aus der Ferne fast zu hören. Ivery konnte die Worte nicht verstehen, aber der Tonfall war wie Peitschenhiebe.

„Ja, Sir“, sagte Garrett, sein Blick auf einen unbestimmten Punkt am anderen Ufer gerichtet.

Eine weitere Tirade von der anderen Seite.

„Es war ein Unentschieden. Wir haben nicht verloren.“ Garretts Finger krallten sich um Iverys Hand.

Die Stimme seines Vaters wurde lauter, aggressiver.

„Ich weiß, dass ein Unentschieden gegen Dartmouth wie eine Niederlage ist, Sir. Es wird nicht wieder vorkommen.“

Ivery spürte, wie er neben ihr zitterte. Sie tat das Einzige, was ihr einfiel. Sie ließ seine eine Hand los und schlang stattdessen ihren Arm um seine Taille, lehnte sich leicht gegen ihn. Eine kleine, stumme Geste der Solidarität.

Garrett stockte mitten im Satz. Er spürte ihre Wärme, ihre unerschütterliche Präsenz an seiner Seite.

„…Nein, Sir. Es gab keine Ablenkungen“, sagte er, aber seine Stimme klang anders. Fester. Er sah kurz zu Ivery hinunter, die ihn mit einem Blick ansah, der sagte: *Ich bin hier. Du bist nicht allein.*

Es folgte eine letzte, wütende Anweisung von Phil Graham, dann war das Gespräch beendet. Garrett ließ den Arm mit dem Handy sinken, aber er legte nicht auf. Er stand einfach nur da, wie eine Statue, und starrte auf das Wasser. Die Maske war wieder da, aber diesmal sah Ivery die Risse darin.

Die Stille nach dem Sturm war ohrenbetäubend. Ivery sagte nichts. Sie fragte nicht, was er gesagt hatte. Sie wusste es. Sie wusste alles.

Sie trat einen Schritt vor ihn, sodass sie ihn ansehen musste. Langsam hob sie ihre Hände und legte sie an sein Gesicht, ihre Daumen strichen sanft über die angespannten Kiefermuskeln.

„Atme, Garrett“, flüsterte sie.

Er schloss die Augen, als wäre die Anweisung zu kompliziert, um sie zu befolgen. Dann sog er zitternd die Luft ein, ein langer, bebender Atemzug, gefolgt von einem langsamen Ausatmen.

„Das“, sagte sie leise, ihre Augen auf seine gerichtet, „das ist der Grund, warum du nicht allein sein solltest. Nicht, weil du schwach bist. Sondern weil niemand diese Last allein tragen sollte.“

Er öffnete die Augen. Die Leere war noch da, aber am Rande glimmte etwas. Dankbarkeit. Erleichterung. Und etwas Tieferes, etwas, das er noch nicht benennen konnte. Er sagte nichts. Er beugte sich einfach vor und legte seine Stirn an ihre. Seine Hände fanden ihre Taille und zogen sie fest an sich, als fürchtete er, sie könnte verschwinden.

Sie standen lange so da, während die Sonne tiefer sank und den Himmel in den Farben eines blauen Flecks färbte – Orange, Lila, tiefes Blau. Das Eis unter ihren Füßen war dünn, das Wasser darunter dunkel und kalt. Aber zum ersten Mal standen sie gemeinsam darauf. Und das Gewicht seiner Hand auf ihrem Rücken fühlte sich nicht wie eine Last an, sondern wie ein Anker.