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A Amante do Quarto Hokage

Fissuras no Ouro

A chuva que fustigava as copas densas do Vale do Fim não trazia alívio, apenas o cheiro acre de terra revolvida e ozônio.

Dentro do antigo posto avançado de pedra, esquecido desde a Segunda Grande Guerra Ninja, o silêncio só era rompido pela respiração entrecortada de Minato Namikaze. O Relâmpago Dourado estava sentado no chão úmido, recostado contra uma pilastra de sustentação. O manto branco de Hokage jazia a alguns metros, manchado de lama e chamuscado; o colete táctico fora aberto para expor uma ferida feia no flanco esquerdo, resultado do confronto contra uma célula dissidente que tentara romper a barreira fronteiriça com armamentos de selamento proibidos.

Ele era o homem mais rápido do mundo, mas até a velocidade da luz cobrava seu preço quando o chakra beirava a exaustão.

Minato fechou os olhos azuis, buscando serenidade na escuridão de sua própria mente, tentando evocar o sorriso caloroso de Kushina para dissipar o frio que começava a entorpecer seus dedos. Mas a imagem não veio limpa. Estava embaçada pelo cansaço opressor, pelo peso esmagador de um milhão de vidas que dependiam de sua perfeição diária.

Um som sutil ecoou na entrada do abrigo. Não o ruído tosco de um inimigo, mas o sussurro quase imperceptível de tecido nobre roçando a pedra.

— Você é rápido demais para o seu próprio bem, Minato — murmurou uma voz suave, tingida de uma cadência aveludada e perigosa.

Ele não precisou abrir os olhos para saber. O ar subitamente cheirava a jasmim selvagem e ao calor seco do fogo Uchiha.

— Sayore — disse ele, a voz rouca, sem forças para erguer o tom habitual de autoridade. — Eu ordenei que você permanecesse no perímetro secundário.

— Desde quando você realmente acredita que pode me dar ordens quando se trata da sua sobrevivência?

Ela deu um passo à frente, emergindo da penumbra com a graça predadora de sempre. Seus cabelos negros, longos e úmidos nas pontas pela garoa, caíam sobre o colete negro ajustado que delineava suas curvas perfeitas. No centro de sua testa imaculada, o diamante violeta do Byakugou brilhava com uma pulsação discreta, quase viva.

Minato abriu os olhos. O azul cansado encontrou a profundidade abissal do ébano dela.

— É apenas um arranhão — tentou ele, respirando com dificuldade. — O esquadrão médico chegará com o nascer do sol.

Sayore soltou uma risada baixa, destituída de humor, e ajoelhou-se entre as pernas dele. A proximidade foi tão repentina e íntima que Minato quase recuou, mas suas costas encontraram a dureza impiedosa da pedra.

— Um arranhão envenenado com chakra corrosivo — corrigiu ela, aproximando o rosto a ponto de ele conseguir sentir o calor de sua respiração. — Você sempre mente para parecer invencível. Deve ser exaustivo carregar o peso do mundo nas costas e fingir que nunca sangra.

Antes que ele pudesse protestar, as mãos enluvadas de Sayore pousaram com firmeza sobre o ferimento exposto em seu abdômen.

Minato estremeceu, um gemido involuntário escapando entre seus dentes cerrados.

— Fique quieto — sussurrou ela, e pela primeira vez, não havia zombaria em seu tom. Havia uma determinação feroz, quase devoradora.

As linhas negras do Selo Byakugou começaram a se desdobrar da testa de Sayore, descendo em arabescos simétricos por suas bochechas esculpidas, contornando a curva elegante de seu pescoço e descendo pelos braços até alcançarem as mãos. Um brilho esmeralda brilhante e quente brotou de suas palmas, fundindo-se à pele ferida do Hokage. A dor excruciante que queimava as entranhas de Minato foi imediatamente sufocada por uma onda de alívio avassalador, um calor tão profundo e restaurador que parecia reorganizar cada fibra de seu ser.

Minato fitou o rosto dela. Tão perto. A beleza de Sayore era uma força violenta da natureza, algo que não pedia permissão para deslumbrar. Com os padrões negros do selo traçados sobre a pele alva como porcelana, ela parecia uma deusa ancestral da guerra e da cura, etérea e aterrorizante.

— Por que você sempre faz isso? — perguntou ele em um murmúrio, a exaustão despindo suas defesas habituais. — Por que arriscar tanto por mim?

— Porque você é a única coisa neste mundo que vale a pena olhar — respondeu ela sem hesitar, sem desviar os olhos do ferimento que se fechava sob seu comando. — O resto... o clã, os conselheiros idiotas, as pessoas comuns da vila... são apenas poeira passageira. Mas você, Minato... você é o sol. E eu sempre fui fascinada pelo que queima.

— Sayore... isso é loucura. Eu sou seu antigo mestre. Eu tenho...

— Não ouse dizer o nome dela — cortou Sayore, o tom descendo para uma gravidade cortante, enquanto o verde curativo começava a diminuir, deixando apenas a pele dele perfeitamente regenerada. — Não aqui. Não esta noite.

As marcas do Byakugou recuaram lentamente, voltando a se concentrar no losango violeta em sua fronte. A respiração de Sayore estava ligeiramente mais pesada, o esforço da regeneração acelerada evidente, mas ela não se afastou. Ao contrário, suas mãos subiram pelo peito descoberto de Minato, os dedos longos e delicados traçando a linha de sua clavícula com uma lentidão calculada e hipnótica.

Minato sentiu o próprio pulso disparar. Seu corpo, recém-curado e inundado pelo chakra potente dela, reagia com uma vivacidade traiçoeira.

— Afaste-se — pediu ele, mas sua voz não tinha o trovão do Quarto Hokage. Era o sussurro áspero de um homem encurralado pela própria fraqueza.

— Você não quer que eu me afaste — desafiou ela, erguendo o queixo e inclinando-se um centímetro a mais. — Seus olhos dizem o oposto. Seu coração está martelando contra a minha mão, Minato. O homem mais rápido do mundo não consegue fugir de uma mulher desarmada?

— Você nunca está desarmada — disse ele, a respiração presa na garganta quando a ponta dos dedos dela roçou a lateral de seu pescoço, onde a pulsação batia descompassada.

— Talvez — admitiu ela, os lábios vermelhos entreabrindo-se em um sorriso fraco, melancólico e terrivelmente sedutor. — Mas esta noite, a única arma que tenho é a verdade. Olhe para mim, Minato. Não como o Hokage olhando para uma subordinada. Não como o herói de Konoha. Olhe para mim como o homem que você é quando as luzes se apagam e ninguém está olhando para aplaudir.

Os olhos escuros de Sayore perderam o fundo negro; três tomoes giraram velozes em torno da pupila antes de se fundirem na estrela intrincada do Mangekyō Sharingan. Não havia hostilidade ali, nenhum genjutsu para aprisioná-lo em ilusões. Era apenas a exposição crua de sua alma, um reflexo escarlate de paixão, obsessão e uma fome que parecia ter consumido anos de sua juventude.

Minato tentou sustentar sua costumeira barreira de prudência. Ele tentou lembrar-se do código shinobi, do peso do chapéu que repousava no chão, da promessa que fizera de ser o pilar inabalável de todos. Mas a barreira, rachada pelo cansaço e pela solidão inerente ao poder supremo, cedeu sob o peso daquele olhar.

Pela primeira vez em anos, Minato Namikaze sentiu-se visto. Não como um símbolo. Não como uma arma dourada que vencia guerras inteiras em um piscar de olhos. Mas como carne, osso, vulnerabilidade e desejo.

Sayore levou a mão livre ao próprio cabelo, soltando a fita que o prendia. As mechas escuras caíram como uma cortina de seda ao redor de ambos, isolando o pequeno espaço em que se encontravam do resto do mundo, como se o universo inteiro se resumisse àquele raio de meio metro.

Ao redor deles, pequenas partículas de luz rosa-carmesim começaram a se cristalizar no ar — pequenos prismas minúsculos de seu Estilo Cristal, flutuando como vaga-lumes reluzentes, refratando o brilho das chamas de uma tocha distante.

— Diga que não me quer — sussurrou ela, os lábios a uma fração de milímetro dos dele, tão perto que ele podia sentir o gosto doce e perigoso de seu hálito. — Diga que eu sou repugnante para você. Diga que nada do que eu sou toca a sua pele. Diga, Minato... e eu desapareço para sempre. Eu juro que nunca mais tocarei em você.

O silêncio caiu entre eles como uma lâmina suspensa.

Minato olhou para os lábios entreabertos de Sayore. Olhou para a curva de sua mandíbula, para a vulnerabilidade genuína que queimava no fundo daquele Mangekyō temido por nações inteiras. Ele abriu a boca para pronunciar as palavras de rejeição. Era o que deveria fazer. Era o que o herói faria.

Mas as palavras não vieram.

A garganta secou. A mão dele, que repousava imóvel sobre a pedra fria, moveu-se quase por vontade própria, os dedos encontrando a cintura esguia de Sayore, sentindo o calor febril sob o tecido de sua roupa.

O estalo do autocontrole rompendo-se foi silencioso, mas definitivo.

— Você é um perigo, Sayore — murmurou ele, a voz tão baixa que foi quase engolida pelo trovão distante.

— Eu sou o seu perigo — respondeu ela, fechando os olhos no instante em que a mão de Minato subiu para a nuca dela, embrenhando-se nos fios macios de seu cabelo negro.

Quando Minato a puxou para si, o choque do contato foi elétrico.

O beijo não começou com a calma metódica do Relâmpago Dourado, mas com a voracidade desesperada de um homem que passara a vida inteira contendo o próprio fogo. Sayore soltou um suspiro abafado contra a boca dele, um som que misturava triunfo e uma carência dolorosa, enquanto passava os braços ao redor dos ombros largos do Hokage.

Os lábios dela eram macios, mas o beijo tinha gosto de tempestade e ferro. Era quente, exigente e pecaminoso. Sayore colou o corpo ao dele, pressionando o peito contra o torso despido de Minato, e pequenas agulhas de cristal no ar estilhaçaram-se sob a intensidade do chakra compartilhado entre os dois, caindo como uma chuva de pó brilhante sobre seus ombros.

Minato perdeu a noção de tempo e espaço. Por um instante vertiginoso, as responsabilidades de Konoha, os relatórios, as guerras e as culpas desapareceram. Havia apenas a textura da pele dela sob suas mãos, o ritmo frenético com que ela correspondia a cada investida, a língua macia que explorava a sua com uma ousadia que o fazia esquecer até mesmo a própria respiração.

Ele a puxou para mais perto, apertando sua cintura com uma força que teria quebrado os ossos de uma mulher comum, mas Sayore apenas respondeu aprofundando o beijo, cravando as unhas nas costas dele, marcando-o, reivindicando o que sempre considerou seu por direito divino.

— Minato... — arfou ela contra seus lábios quando o beijo se partiu por um segundo fugaz, apenas para que ele descesse a boca até a linha de sua mandíbula, mordiscando a pele sensível logo abaixo de sua orelha.

Ela estremeceu da cabeça aos pés, um arrepio violento percorrendo sua espinha. O Mangekyō desfez-se em puro êxtase, substituído pelo brilho úmido e quase selvagem de seus olhos negros naturais.

O grande herói havia cedido. O homem intocável estava em suas mãos, queimando sob o mesmo fogo que consumira sua juventude.

Minato ergueu os olhos novamente, o azul límpido agora turvo pela luxúria e por uma pontada de desespero sombrio. Ele segurou o rosto dela entre as duas mãos, os polegares acariciando as maçãs de seu rosto coradas.

— Isso é um erro — sussurrou ele, embora seus lábios voltassem a roçar os dela, desmentindo cada palavra que saía de sua boca. — Um erro terrível.

Sayore sorriu, um sorriso genuíno, carregado de uma beleza tão triunfante e pecaminosa que poderia ter ajoelhado impérios inteiros. Ela levou as mãos às dele, entrelaçando os dedos finos com os dedos calejados pelas kunais.

— Então queime comigo, sensei — disse ela, a voz carregada de uma doçura letal, puxando-o novamente para a escuridão compartilhada de seus lábios. — Porque a partir desta noite, mesmo que você tente esquecer, o seu reflexo sempre pertencerá a mim.

A chuva continuou a cair torrencialmente sobre o Vale do Fim, lavando as pedras antigas e ocultando os murmúrios abafados que ecoavam dentro daquele refúgio esquecido. Ali, no limiar entre a honra e a perdição, o ouro imaculado de Konoha finalmente cedeu às garras do fogo escarlate, gravando uma fissura profunda e indelével no coração do Quarto Hokage.