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O reencontro

O Peso do Silêncio nas Esquinas de 2026

O asfalto da rua que liga a minha escola atual à antiga parece sempre mais quente do que deveria, como se o chão guardasse o calor de todas as vezes que nossos caminhos se cruzaram sem que uma única palavra fosse dita. Em 2026, tudo deveria ser novo, mas Iuri continua sendo a constante que me ancora ao passado. Eu o vejo de longe. Ele mudou o corte de cabelo, está um pouco mais alto, mas aquela postura desengonçada — aquele jeito de andar que parece que ele ainda está descobrindo o tamanho das próprias pernas — é inconfundível.

Meu coração martela contra o peito. É uma sensação física, um soco rítmico que me lembra que a covardia tem prazo de validade. Eu não posso mais ser o garoto que desvia o olhar e se contenta com as migalhas de uma memória de 2025. Eu não quero mais apenas lembrar do toque dele na minha orelha ou do sorriso de canto que ele tentava esconder na fila do almoço. Eu quero a verdade.

Ele está vindo na minha direção. A camisa branca do governo foi substituída por uma camiseta preta, mas o tênis Adidas, embora mais gasto, ainda é o mesmo tom de marrom claro. Ele me vê. Eu sinto o momento exato em que os olhos dele se fixam nos meus. A tensão é imediata, uma eletricidade estática que arrepia os pelos dos meus braços. Ele não desvia. Eu também não.

— Iuri! — Minha voz sai mais firme do que eu esperava, cortando o barulho dos carros que passam.

Ele para bruscamente. A surpresa atravessa o seu rosto como um relâmpago antes de ser substituída por aquela expressão defensiva, quase emburrada, que eu conheço tão bem. Ele inclina a cabeça para o lado, as mãos nos bolsos da calça.

— Oi? — Ele responde, a voz um pouco mais grossa do que eu lembrava.

Caminho até ele, reduzindo a distância que nos separou por mais de um ano. Agora, de perto, consigo ver os detalhes que a distância da rua camuflava: as pequenas sardas no nariz, o brilho intenso daqueles olhos castanhos que parecem carregar um mundo de coisas não ditas.

— A gente precisa conversar — digo, parando a um passo dele. — Sobre 2025. Sobre a escola antiga.

Iuri morde o lábio inferior, um gesto de nervosismo que ele tenta disfarçar chutando uma pedrinha no chão.

— O que tem 2025? — Ele pergunta, mas o tom não é de desinteresse. É de quem tem medo da resposta.

— Tem que eu cansei de fingir que não sinto esse peso toda vez que a gente se cruza — respondo, sentindo uma onda de adrenalina. — Você me encarava com raiva, ou com ciúmes, ou sei lá o quê... mas na fila do almoço, você brincava comigo. Você sorria quando eu não estava olhando. Por que você fechou a cara para mim depois?

Ele solta um suspiro pesado, tirando uma das mãos do bolso para passar pelo cabelo liso.

— Você beijou aquela menina, lembra? — Ele diz, finalmente levantando os olhos. — Ela não parava de falar de você na sala. "O menino é lindo", "ele é incrível". Aquilo me irritava de um jeito que eu não sabia explicar.

— Você estava com ciúmes? — Pergunto, a voz quase um sussurro.

Iuri dá um passo à frente, quebrando a barreira da minha zona de conforto. O cheiro dele — algo como sabonete e um perfume cítrico bem leve — me atinge em cheio.

— Eu não sabia o que era — ele confessa, e pela primeira vez, a expressão de raiva desaparece, dando lugar a uma vulnerabilidade crua. — Eu sou heterossexual, ou pelo menos eu achava que era. Mas aí você aparecia, e você era... você. Eu não conseguia parar de olhar. E quando você dava atenção para outras pessoas, ou deixava aquelas meninas passarem na sua frente na fila... eu ficava puto. Porque eu queria que você estivesse olhando para mim.

O silêncio que se segue não é desconfortável. É um silêncio de reconhecimento. Tudo o que eu senti, todas as dúvidas que me tiraram o sono, estavam sendo espelhadas na frente de mim.

— Eu também sentia isso — admito, sentindo um alívio imenso lavar minha alma. — Uma atração sem explicação. Eu sabia que você era hétero, mas eu não conseguia evitar.

Iuri olha para os lados, verificando se a rua está vazia. O movimento de volta às aulas já diminuiu, e estamos em um trecho mais calmo, perto de uma praça pequena.

— Eu ainda te encaro na rua porque eu fico esperando você dizer algo — ele diz, com um meio sorriso que faz meu estômago dar voltas. — Eu mudei o visual, mudei de escola, mas toda vez que eu te vejo, parece que eu ainda estou naquela sala de aula, no horário do almoço, te olhando pela grade.

— Eu nunca esqueci aquele dia — digo, sorrindo de volta. — Foi o começo de tudo.

— E agora? — Ele pergunta, a postura desajeitada voltando enquanto ele balança o corpo levemente. — O que a gente faz com 2026?

— A gente pode começar do zero — sugiro. — Sem olhares de raiva. Sem mensagens subliminares na fila da merenda. Só a gente.

Iuri estende a mão e, por um segundo, acho que ele vai me cumprimentar. Mas ele faz algo diferente. Ele toca a minha orelha, exatamente como fazia na fila do almoço, um toque leve, quase um carinho, que faz meu coração disparar.

— Gostei da ideia — ele diz, a voz baixa e rouca. — Mas você ainda me deve uma explicação sobre por que demorou tanto para falar comigo.

— Eu estava com medo — confesso, rindo baixinho. — Você é intimidador quando quer.

— Eu? — Ele faz uma cara de ofendido, mas os olhos brilham de diversão. — Você que ficava me encarando como se pudesse ler minha mente.

Caminhamos juntos pela calçada, a conversa fluindo como se o intervalo de um ano nunca tivesse existido. Falamos sobre as escolas novas, sobre como a comida do refeitório antigo ainda era melhor do que a atual (apesar do macarrão misturado), e sobre como a vida tem um jeito estranho de nos colocar de frente com o que tentamos evitar.

— Sabe — Iuri diz, parando debaixo da sombra de uma árvore grande perto da praça —, eu sempre me perguntei o que teria acontecido se a gente tivesse conversado naquela época. Naquela sala vazia.

— Talvez a gente não estivesse pronto — respondo, parando diante dele. — Eu certamente não estava. Eu precisava desse tempo para entender que o que eu sinto por você não é só uma admiração passageira.

Ele se inclina, diminuindo a distância entre nossos rostos. Eu consigo sentir o calor que emana dele, a tensão que agora não é mais de raiva, mas de expectativa.

— E agora? — Ele sussurra. — Você está pronto?

— Mais do que nunca.

Iuri não hesita desta vez. Ele segura meu rosto com as mãos grandes e um pouco ásperas, e me beija. Não é um beijo de filme, é algo real, um pouco desajeitado no início — como tudo nele —, mas carregado de toda a urgência dos anos que perdemos no silêncio. É o gosto de 2025 se transformando em algo novo, o encerramento de um ciclo de incertezas e o início de algo que eu não sei exatamente o que é, mas que sinto que vai ser extraordinário.

Quando nos afastamos, ele está com aquele sorriso de canto, o mesmo que ele tentava esconder na escola, mas agora ele não tenta disfarçar. Ele me olha como se eu fosse a única pessoa no mundo, e pela primeira vez, eu não sinto vontade de desviar o olhar.

— A gente se vê amanhã? — Ele pergunta, enquanto começamos a nos despedir para seguir nossos caminhos para casa.

— Com certeza — respondo, sentindo uma leveza que eu não conhecia. — E Iuri?

Ele se vira, a mochila pendurada em um ombro só, a silhueta alta contra o pôr do sol.

— O quê?

— O seu cabelo novo... ficou bem legal.

Ele ri, um som limpo e genuíno que ecoa pela rua.

— Valeu. A gente se fala.

Eu o observo se afastar, o passo desengonçado agora carregando uma confiança que parece nova. 2026 finalmente começou para mim. O peso do que não foi dito ficou para trás, enterrado nos corredores daquela escola integral. O que temos agora é o presente, sem grades de ferro, sem filas de almoço e sem o medo de encarar a verdade.

Caminho para casa sentindo o toque dos dedos dele ainda queimando na minha pele. O mistério de Iuri foi resolvido, mas a história... ah, a nossa história está apenas no primeiro capítulo. E desta vez, eu não vou deixar nada para depois.