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Palmadas

O Peso da Responsabilidade e o Calor do Arrependimento

O silêncio que se seguiu à punição era denso, carregado com o cheiro de suor, lágrimas e a eletricidade residual de uma disciplina severa. Lamine ainda estava colado ao peito de Cristiano Ronaldo, os soluços diminuindo de intensidade, transformando-se em espasmos involuntários que sacudiam seu corpo magro. A pele de suas nádegas, por baixo do tecido do moletom, parecia estar em chamas, uma pulsação constante que servia como um lembrete físico de cada uma das quinhentas palmadas que recebera.

Cristiano não o soltou imediatamente. Ele sabia que, após uma correção daquela magnitude, o acolhimento era tão vital quanto o rigor. O veterano português olhou por cima da cabeça de Lamine para os outros jogadores na sala. As expressões de raiva haviam se transformado em uma mistura de alívio e melancolia.

— Respire, Lamine — murmurou Cristiano, sua voz agora recuperando o tom paternal que reservava para seus próprios filhos. — Deixe o ar entrar. Já passou.

Lamine tentou responder, mas apenas um som engasgado saiu de sua garganta. Ele se sentia pequeno, não como a estrela que brilhava no Camp Nou ou na seleção espanhola, mas como o menino de dezessete anos que quase deixou sua família órfã por um impulso de heroísmo mal planejado.

— Ele está em choque — observou Modric, aproximando-se com uma toalha úmida. — A adrenalina do assalto e agora isso... é muita coisa para um garoto processar em poucas horas.

Ibrahimovic, que fora um dos mais implacáveis durante a sessão, cruzou os braços e se encostou na parede. Seus olhos, no entanto, não mostravam diversão.

— O choque é melhor do que um velório, Luka — disse Zlatan, sua voz profunda ecoando na sala. — Ele precisava sentir o peso da mão de quem se importa, para nunca ter que sentir o peso de uma bala ou de uma lâmina. Lamine, olhe para mim.

Com esforço e ajudado por Cristiano, Lamine levantou a cabeça. Seus olhos estavam vermelhos e inchados, as bochechas manchadas de lágrimas.

— Você achou que éramos seus inimigos enquanto sentia cada golpe? — perguntou o sueco.

Lamine engoliu em seco, sentindo a ardência lancinante em seu corpo.

— No começo... eu achei que vocês estavam sendo cruéis — admitiu o jovem, a voz saindo num fio. — Mas agora... eu só sinto que fui muito burro. Eu poderia ter morrido na frente da minha mãe.

— Exatamente — disse Messi, que se mantinha sentado ao lado, observando com uma tristeza sábia. — O herói morto não protege ninguém, Lamine. Se você morresse tentando salvar seu irmão, quem cuidaria dele pelo resto da vida? Quem daria a ele o futuro que só você pode proporcionar?

Raphinha se aproximou e ajoelhou-se na frente de Lamine, pegando as mãos trêmulas do garoto. Como companheiro de clube, ele sentia aquela dor de forma quase pessoal.

— Você é o nosso garoto, Lamine. No vestiário do Barça, a gente brinca, a gente ri, mas a verdade é que todos nós olhamos para você e vemos algo que acontece uma vez a cada cinquenta anos. Ver aquela notícia na TV... — Raphinha fez uma pausa, a voz falhando por um segundo. — Foi como ver um pesadelo se tornando real. Não faça isso com a gente de novo. Nunca mais.

— Eu prometo, Rapha — Lamine soluçou, apertando a mão do brasileiro. — Eu juro por tudo.

— Bom — interveio Xavi, tentando trazer um pouco de ordem ao ambiente carregado. — Agora precisamos cuidar de você. Cristiano, leve-o para o quarto de hóspedes. Ele não vai conseguir dormir de costas hoje, e certamente não vai conseguir dirigir para lugar nenhum.

Cristiano assentiu e, com uma facilidade impressionante, ajudou Lamine a se levantar. O jovem soltou um grito agudo de dor assim que tentou esticar as pernas, a pele esticada sobre os músculos doloridos protestando violentamente.

— Devagar, pequeno — disse Mbappé, aproximando-se para segurar o outro braço de Lamine. — Nós te levamos. Haaland, pegue a bolsa dele.

O grupo se moveu como uma unidade pelo corredor luxuoso da mansão. Lamine caminhava com as pernas arqueadas, cada passo sendo um suplício. Ele se sentia humilhado por ser carregado daquela forma, mas o calor das mãos de Mbappé e Ronaldo em seus braços trazia uma segurança que ele não sentia desde que os invasores pularam o muro de sua casa.

Ao entrarem no quarto, Cristiano o orientou a se deitar de bruços na cama king-size. Lamine obedeceu com cuidado extremo, soltando um gemido longo e sofrido enquanto acomodava o quadril no colchão macio.

— Fique parado — ordenou Lewandowski, entrando no quarto com um kit de primeiros socorros e uma pomada específica para hematomas e inflamações que ele mesmo usava após jogos violentos. — Isso vai arder um pouco, mas vai ajudar a tirar o fogo da pele.

Bellingham e Haaland ficaram na porta, observando. O clima de punição havia se dissipado, dando lugar a uma camaradagem protetora.

— Você deu trabalho, hein, garoto? — brincou Bellingham, tentando aliviar a tensão. — Quinhentas palmadas... acho que bati mais em você hoje do que na bola no último treino.

Lamine deu um sorriso fraco, escondendo o rosto no travesseiro.

— Eu sinto como se tivesse sido atropelado por um caminhão. Ou por dez jogadores de elite.

— Considere isso o seu batismo de fogo — disse Haaland, cruzando os braços musculosos. — Você agora sabe que tem uma família aqui que vai te bater se você for idiota, mas que vai te carregar se você cair.

Lewandowski começou a aplicar a pomada. Lamine cravou as unhas no lençol, o corpo retesando enquanto o creme frio entrava em contato com o calor febril de suas nádegas. Era uma sensação bizarra de alívio e dor extrema.

— Respire fundo, Lamine — instruiu Lewandowski. — O tecido está muito irritado. Você vai ter marcas por uma semana, pelo menos.

— Ótimo — murmurou Xavi da porta. — Assim ele vai se lembrar de sentar com cuidado toda vez que pensar em fazer uma estupidez.

Depois que a medicação foi aplicada, a maioria dos jogadores começou a se retirar para dar privacidade ao jovem. Messi, no entanto, permaneceu sentado em uma poltrona no canto do quarto, e Cristiano Ronaldo sentou-se na beirada da cama, perto da cabeça de Lamine.

— Sabe, Lamine — começou Messi, sua voz suave preenchendo o quarto — quando eu comecei, eu também achava que era invencível. Mas o mundo real não é um campo de futebol. No campo, há regras. Na rua, não existem árbitros para expulsar quem te machuca.

Lamine virou o rosto para olhar para o argentino.

— Eu só fiquei com tanto medo pelo meu irmão, Leo. Ele é tão pequeno... eu não conseguia pensar em mais nada.

— É por isso que você paga segurança, Lamine — disse Cristiano severamente. — É por isso que você usa a cabeça. Se você estivesse morto, quem protegeria seu irmão nos próximos vinte anos? Sua coragem foi admirável, mas sua tática foi suicida. Como seu capitão espiritual aqui hoje, eu não podia deixar você passar impune. Você entende por que fizemos isso?

— Sim, Cris — respondeu Lamine, os olhos novamente marejados. — Porque se vocês não se importassem, teriam apenas mandado uma mensagem de 'melhoras' no WhatsApp.

Cristiano sorriu e deu um tapinha leve no ombro do garoto.

— Exatamente. Agora, tente descansar. Amanhã de manhã, teremos uma conversa séria sobre o seu novo protocolo de segurança. E não quero ouvir uma única reclamação sobre a dor.

— Vou tentar — prometeu Lamine.

Quando Cristiano e Messi finalmente saíram e apagaram a luz, deixando apenas um pequeno abajur aceso, Lamine ficou sozinho com seus pensamentos. A dor em seu traseiro era constante, uma queimação que o impedia de encontrar uma posição totalmente confortável, mas estranhamente, ele se sentia mais leve. O peso da culpa por ter quase destruído sua vida e o susto da invasão haviam sido "expulsos" através daquela disciplina.

Ele fechou os olhos, sentindo o latejar rítmico da pele castigada. Ele ainda era o menino de ouro da Espanha, ainda era a promessa do Barcelona, mas naquela noite, ele aprendera que não era maior do que a própria vida. E enquanto o sono finalmente começava a vencer a dor, ele soube que, não importa o quão alto ele voasse, haveria sempre mãos firmes prontas para trazê-lo de volta à terra — mesmo que fosse da maneira mais dolorosa possível.

No andar de baixo, os veteranos voltaram para a sala. O clima era de exaustão.

— Foi pesado — comentou Raphinha, servindo-se de um copo de água com as mãos ainda levemente trêmulas. — Eu nunca pensei que teria que participar de algo assim.

— Foi necessário — rebateu Ibrahimovic, embora estivesse limpando uma lágrima solitária que teimava em querer descer. — Aquele garoto tem o mundo aos pés. Alguém precisava garantir que os pés dele permanecessem no chão.

— Ele vai ficar bem — disse Modric, sentando-se cansado. — Ele é forte. E ele sabe que o que aconteceu aqui hoje fica entre estas paredes. É o segredo da nossa irmandade.

— Um segredo doloroso — murmurou Suárez, olhando para a própria mão, que ainda estava vermelha. — Mas garanto que ele nunca mais vai reagir a um assalto.

Naquela noite, a mansão em Madri não abrigava apenas os melhores jogadores do mundo. Abrigava uma família que, por trás dos troféus e da fama, entendia que o maior patrimônio que possuíam não era o ouro da bola, mas a vida um dos outros. E Lamine Yamal, apesar da dor e das marcas que carregaria por dias, dormia com a certeza de que nunca estaria sozinho em sua jornada.