← Volver al resumen

multiverso reacciona multiverso

El Peso de la Capa y el Espejo de Cristal

—¿Estáis cómodos, "héroes"? —La voz de Billy Butcher cortó el aire denso de la sala como un cuchillo oxidado—. Poneos cómodos en vuestras butacas de terciopelo. Ahora es cuando la función se pone educativa.

Los Siete, o lo que quedaba de ellos tras la humillación de su líder, se removieron en sus asientos. Queen Maeve mantenía la mirada fija al frente, con la mandíbula apretada, mientras Profundo intentaba hacerse pequeño entre Black Noir y Translúcido. Starlight, sentada en el extremo, miraba sus propias manos, que aún temblaban ligeramente.

En el ala izquierda de la sala, los Vengadores y la Liga de la Justicia intercambiaban miradas de una gravedad absoluta. Bruce Wayne no había dejado de teclear en su guantelete, analizando las lecturas biométricas de los recién llegados, mientras Steve Rogers mantenía una postura de vigilancia constante.

La pantalla gigante, que hasta hace un momento mostraba las cenizas del enfrentamiento previo, vibró con una energía azulada. Un texto apareció en letras blancas, sencillas, desprovistas de cualquier logotipo corporativo: EL PESO DE LA RESPONSABILIDAD.

—Mirad bien —dijo la voz incorpórea del cine—. Vais a ver la diferencia entre un símbolo y un producto. Entre un hombre que sostiene el mundo y un niño que lo deja caer porque no hay nadie grabando.

La imagen se iluminó. No era la Nueva York sucia y corporativa de Vought. Era una ciudad que brillaba con una luz casi idílica: Metrópolis. En el cielo, un avión comercial perdía altura a una velocidad aterradora. Un motor ardía, el ala izquierda se desprendía y los gritos de los pasajeros, aunque sordos tras la pantalla, se sentían en los huesos de todos los presentes.

—Ese avión... —susurró Starlight, llevándose una mano a la boca—. Se parece al vuelo 37.

—No —respondió Queen Maeve, con una voz que sonaba como cristal roto—. No se parece en nada.

En la pantalla, una mancha roja y azul surcó el cielo. No hubo estampidos sónicos innecesarios, solo una trayectoria perfecta. Superman apareció en el encuadre. Se colocó debajo de la nariz del avión. Sus manos, desnudas y sin guantes reforzados, tocaron el metal.

—¡Va a atravesar el fuselaje! —gritó A-Train, inclinándose hacia adelante—. La física no funciona así. Si intentas parar eso con esa superficie de contacto, el morro se desintegrará y el avión se partirá en dos. ¡Homelander lo dijo! ¡Es imposible!

—Observa, corredor —dijo Diana de Themyscira, su voz cargada de una autoridad milenaria—. Observa lo que ocurre cuando el poder se somete a la voluntad de salvar, no al ego.

En la pantalla, Superman no solo empujaba. Sus pies se hundieron en el aire como si caminara sobre tierra firme. Se veía el esfuerzo en sus hombros, la concentración en sus ojos, pero no había rastro de la irritación o el asco que Homelander mostraba ante el esfuerzo. Con una delicadeza que desafiaba todas las leyes de la inercia, el Hombre de Acero niveló la nave. El metal crujió, pero no cedió. La estructura se mantuvo unida por una fuerza que iba más allá de la simple presión física.

Lentamente, con la precisión de un cirujano, Superman depositó el avión en un campo abierto. El silencio que siguió en la pantalla fue roto por el sonido de las puertas abriéndose y la gente saliendo, llorando, abrazándose. Superman no se quedó para las fotos. No buscó una cámara. Simplemente asintió a un niño que lo miraba desde una ventanilla y despegó de nuevo hacia el cielo.

La sala de cine quedó sumida en un silencio sepulcral.

—Él... él lo salvó —murmuró Profundo, rascándose nerviosamente las branquias a través del traje—. Lo salvó de verdad. Sin equipo de prensa. Sin un guion de Ashley.

—Podría haberlo hecho —dijo Queen Maeve, girándose bruscamente hacia el lugar donde Homelander había caído antes—. Él podría haberlo hecho. Tenía la fuerza. Tenía el vuelo. Pero nos dijo que era imposible. Nos dijo que la física no lo permitía.

—No fue la física lo que falló en vuestro avión, Maeve —dijo Steve Rogers, levantándose de su asiento y caminando hacia el centro de la sala—. Fue el corazón. Ese hombre de la pantalla no estaba pensando en cómo se vería en las noticias de las seis. Estaba pensando en las vidas dentro de esa cabina.

—Es un truco —escupió Translúcido, aunque su voz carecía de convicción—. Esos son efectos especiales. Nadie es tan bueno. Nadie hace eso gratis. Vought nos enseñó que todo tiene un precio. Si no hay beneficio, no hay rescate. Es lógica básica de mercado.

—Vuestra "lógica de mercado" es una excusa para la cobardía —intervino la Princesa Flama, cuyas llamas se avivaron ligeramente con un tono azulado—. He visto a reyes sacrificar reinos enteros por orgullo, pero lo que hacéis vosotros es peor. Convertís la salvación en una transacción. Si el cliente no paga con adoración, lo dejáis morir.

La pantalla cambió de repente. Ya no era Superman. La imagen se dividió en dos. A la izquierda, el rescate perfecto de Metrópolis. A la derecha, una grabación granulada, recuperada de una caja negra.

Era el interior del vuelo 37. Homelander y Queen Maeve estaban en la cabina.

—"Es un vuelo perdido, Maeve" —decía el Homelander de la pantalla, con una frialdad que hizo que incluso los villanos en la sala retrocedieran—. "¿Qué quieres que haga? ¿Que lleve a tres o cuatro a cuestas mientras los otros cien nos miran caer? ¿Quieres que esa sea la historia? ¿'Homelander falla'? No. O todos, o ninguno. Y como no pueden ser todos...".

En la grabación, se veía a una niña pequeña acercándose a Homelander, llorando, pidiendo ayuda. El "héroe" ni siquiera la miró. Sus ojos brillaron con un rojo letal mientras amenazaba a los pasajeros para que se quedaran en sus asientos mientras el avión se precipitaba hacia el océano.

—¡Apáguelo! —gritó Starlight, poniéndose de pie, con lágrimas corriendo por sus mejillas—. ¡Por favor, apáguelo!

—No —dijo Batman, su sombra proyectándose larga sobre la pantalla—. Miradlo bien. Este es el hombre al que servís. Esta es la marca que defendéis.

—Yo estaba allí —susurró Maeve, hundiéndose en su asiento, cubriéndose la cara con las manos—. Yo dejé que ocurriera. Le creí cuando dijo que no había otra forma.

—Siempre hay otra forma —dijo Superman, que se había acercado a los Siete. Su presencia no era amenazante, sino pesada, como una montaña de integridad—. El poder no es una licencia para decidir quién vive y quién muere basándose en tu conveniencia. Es una carga. Si no estás dispuesto a morir intentando salvar a esa niña, no mereces llevar ese símbolo en el pecho.

Tony Stark se cruzó de brazos, mirando a A-Train, que evitaba el contacto visual a toda costa.

—He construido armaduras, he luchado contra dioses y he cometido errores que casi destruyen el mundo —dijo Tony—, pero nunca, ni en mis peores momentos de egoísmo, habría dejado caer ese avión. Lo que vosotros tenéis no es un equipo de héroes. Es una agencia de talentos con armas de destrucción masiva.

—¿Y qué se supone que hagamos? —gritó A-Train, explotando por la presión—. ¡Vought nos posee! ¡Tienen nuestros contratos, nuestras familias, nuestras vidas! ¡Si no seguimos el guion, nos borran! ¡Nos inyectan mierda desde que somos bebés y esperan que seamos santos!

—Yo también fui un experimento —dijo Steve Rogers, dando un paso adelante—. Fui creado en un laboratorio para ser un arma. Pero el hombre que me creó me dijo algo que vosotros parecéis haber olvidado: "Un hombre fuerte que ha conocido el poder toda su vida puede perder el respeto por ese poder, pero un hombre débil conoce el valor de la fuerza, y conoce la compasión".

Steve señaló hacia la enfermería donde Homelander estaba siendo tratado.

—Vuestro líder nunca fue débil. Nunca supo lo que es no tener poder. Por eso no tiene compasión. Y por eso, ante un avión cayendo, solo vio un problema de relaciones públicas, no una tragedia humana.

De repente, una risa histérica rompió la tensión. El Joker, sentado en las sombras de la parte superior, aplaudía con fuerza.

—¡Es maravilloso! —exclamó el payaso—. ¡Es el chiste más grande de la historia! ¡Un mundo que reza a sus propios verdugos! ¡Oh, Homelander es mi favorito, definitivamente! Él no finge ser bueno, simplemente es un actor que olvidó que está en un escenario. ¡Es el caos con una capa de colorines!

—Cállate, payaso —gruñó Thor, apretando el mango de su hacha—. No hay honor en la risa de un cobarde ante la desgracia de los inocentes.

La Princesa Flama se volvió hacia Starlight. Vio en la joven de los Siete algo que no veía en los demás: una chispa de fuego real, ahogada por capas de maquillaje y miedo.

—Tú —dijo Phoebe—. Tus luces... no vienen de una jeringuilla, ¿verdad?

Starlight levantó la vista, sorprendida.

—Vienen del Compuesto V, como todos los demás —respondió Annie con amargura.

—No —insistió la Princesa Flama—. El líquido azul puede darte la energía, pero la luz... la luz es tuya. He visto cómo miras a ese hombre de azul, al de la otra pantalla. No lo miras con envidia, lo miras con reconocimiento. Tú quieres ser eso.

Starlight bajó la cabeza, sollozando en silencio.

—Quería ayudar a la gente. Eso es todo lo que quería. Pero Vought... me convirtieron en un producto. Me pusieron este traje, me dieron un guion y me dijeron que sonriera mientras el mundo se pudría.

—Entonces deja de sonreír —dijo Diana, acercándose y poniendo una mano en el hombro de la chica—. El verdadero heroísmo empieza cuando decides que la verdad es más importante que tu carrera.

En la pantalla, las imágenes de Superman salvando el avión y Homelander abandonando el suyo se fundieron en una sola. Era una comparación cruel, necesaria y devastadora. La diferencia entre lo que el mundo de los Siete podría haber sido y la pesadilla en la que se había convertido.

—¿Qué es lo que veis ahora? —preguntó la voz del multiverso.

—Veo un espejo —respondió Bruce Banner, con una tristeza infinita—. Veo lo que ocurre cuando la ciencia se divorcia de la ética y se casa con el beneficio trimestral. Esos chicos no son héroes, son víctimas de un sistema que los despojó de su humanidad antes de que pudieran elegir.

—Excepto él —dijo Butcher, señalando de nuevo hacia la enfermería—. John no es una víctima. Él es el sistema. Él ama ser el sistema. Y ahora que sabe que hay gente ahí fuera que puede patearle el trasero... —Butcher miró a la Princesa Flama y a Superman— ...va a ser mucho más peligroso.

A-Train se levantó, temblando.

—Tengo que irme. Tengo que salir de aquí. Si Vought sabe que he visto esto... si saben que estoy escuchando esto...

—Vought no tiene poder aquí, corredor —dijo Thor, bloqueándole el paso con la majestuosidad de una tormenta—. Aquí solo tienes tu conciencia. Si es que te queda algo de ella bajo ese traje de publicidad.

La pantalla se oscureció por un momento, y luego mostró un nuevo título: EL MITO DE LA SANGRE.

—Habéis visto el acto —dijo la voz—. Ahora veréis el origen. Veréis cómo se cocina el dios que habéis aprendido a temer.

—Prepárate, Annie —susurró Maeve, enderezándose en su asiento con una expresión de resignación—. Van a mostrar el laboratorio. Van a mostrar cómo nos rompieron.

Starlight se secó las lágrimas y asintió. Miró hacia la sección de los héroes reales, buscando en el rostro de Superman una guía que nunca había encontrado en la Torre Vought. El Hombre de Acero le dedicó una pequeña sonrisa, una que no era para las cámaras, sino para el alma.

—No estás sola —parecía decirle.

Pero en la oscuridad de la sala, el calor residual de la Princesa Flama seguía recordando a todos que la purificación rara vez era indolora. El multiverso observaba, y por primera vez, los Siete no se sentían como los protagonistas de la historia, sino como los villanos de una tragedia que ellos mismos habían ayudado a escribir.

—Que empiece la siguiente función —dijo Butcher, encendiendo un cigarrillo que esta vez sí prendió, gracias a una chispa fugaz que Phoebe lanzó en su dirección—. Tengo curiosidad por ver cuántos de vosotros vomitáis cuando veáis de dónde venís realmente.

La luz de la pantalla volvió a estallar, y el viaje al corazón oscuro de Vought International comenzó, dejando atrás la imagen de un avión salvado y el eco de un heroísmo que, en el mundo de los Siete, era poco más que un sueño olvidado.