← Voltar ao resumo

Uma fada que ficou obcecado por uma humana

Sementes de Vingança

A dor era uma brasa viva pressionada contra a tua pele. Latejava em tempo com o teu coração, uma onda de fogo que se espalhava do teu maxilar até à tua têmpora, cegando-te momentaneamente a cada pulsação. O mundo exterior chegava-te através de um véu de náusea, os sons abafados, as cores demasiado brilhantes. Estavas sentada na tua cadeira de baloiço junto à lareira, mas o calor do fogo não conseguia alcançar o frio que se instalara nos teus ossos.

— Fica quieta, minha estrela. — A voz da tua mãe era um farrapo de angústia. As suas mãos, normalmente tão firmes e capazes, tremiam enquanto aplicava uma compressa de folhas de consolda e argila na tua bochecha inchada. O toque era fresco, mas não conseguia extinguir o incêndio por baixo da tua pele.

O teu pai estava de pé junto à janela, de costas para vós, a sua silhueta uma montanha de fúria silenciosa e impotente. Ele não dissera uma palavra desde que te deitara na tua cama, mas a tensão que emanava dele era tão palpável como o cheiro a fumo de lenha na sala.

E tu, no centro daquela tempestade de dor e preocupação, só querias que tudo parasse. Não a tua dor. A deles.

— Eu estou bem, mãe — sussurraste, as palavras a saírem desajeitadas da tua boca inchada. Tentaste sorrir, um movimento que enviou uma nova onda de agonia pelo teu rosto. Era um sorriso trémulo, distorcido, mas os teus olhos tentavam transmitir a segurança que os teus lábios não conseguiam. — A senhora Gable… ela está bem? E as crianças? Elas ficaram tão assustadas.

— Não te preocupes com mais ninguém agora, [Y/N]! — A tua mãe repreendeu-te, mas a sua voz quebrou-se num soluço. Uma lágrima caiu da sua bochecha e aterrou na tua mão. — Oh, minha filha… o que é que eles te fizeram…

E foi a lágrima dela que quebrou a tua barragem. Não querias chorar. Chorar era uma indulgência. Era focar a atenção em ti mesma quando tantos outros estavam assustados e magoados. Mas o teu corpo traiu-te. As lágrimas começaram a escorrer dos teus olhos, quentes e silenciosas, trilhando um caminho pela tua bochecha sã, misturando-se com o pó e a humilhação do dia. Choravas não pela dor, não pela humilhação, mas pela dor que vias nos rostos dos teus pais.

— Não… não chorem — pediste, a tua voz a falhar, enquanto mais lágrimas teimavam em cair. Continuavas a tentar sorrir através delas, um esgar grotesco e comovente de um coração que se recusava a ceder ao seu próprio sofrimento. — Vai ficar tudo bem. Foi só… um susto. Estou bem. Nós estamos bem.

O teu pai virou-se finalmente. O seu rosto, normalmente uma paisagem calma de rugas amáveis, estava transformado numa máscara de granito. Havia uma escuridão nos seus olhos que nunca tinhas visto antes, um eco da fúria fria que sentiras vinda da floresta.

— Não — disse ele, a sua voz baixa e rouca como pedras a rolar. — Não está tudo bem.

Ele atravessou a sala, ajoelhou-se à tua frente, e pegou na tua mão livre. As suas mãos de trabalhador, calejadas e fortes, envolveram a tua com uma delicadeza que te partiu o coração.

— Mas tu vais ficar bem, minha estrela. — Ele olhou-te nos olhos, e a escuridão deu lugar a um amor feroz e inabalável. — Porque és a mais forte de todos nós.

A sua fé em ti era um fardo e uma bênção. Inclinaste-te para a frente, encostando a tua testa ao seu ombro, escondendo as tuas lágrimas teimosas na sua camisa de lã áspera.

As visitas começaram ao anoitecer. A aldeia, libertada da presença dos homens de ferro, reagiu da única forma que sabia: com comunidade. A primeira a chegar foi a senhora Gable. Entrou na vossa casa como um fantasma, o seu rosto pálido e enrugado banhado em lágrimas. Trazia um pequeno pão de centeio, ainda morno, embrulhado num pano.

— Minha menina… minha querida menina… — soluçou ela, caindo de joelhos ao teu lado, agarrando a tua saia como uma criança assustada. — Foi por minha causa. Foi tudo por minha causa. Perdoa-me…

— Não! — Disseste, a tua voz mais forte agora, alimentada pela necessidade de a confortar. Estendeste a mão e afagaste os seus cabelos brancos e finos. — Não diga isso. Nunca. O senhor fez o que era certo. Ninguém deve ser tratado daquela maneira.

— Mas o teu rosto…

— O meu rosto vai sarar. — Pegaste nas suas mãos trémulas e apertaste-as. — Mas o medo no coração das crianças, a vossa preocupação… isso é o que importa. Como está o seu filho?

Ela olhou para ti, os seus olhos turvos a piscar, atordoada por estares a perguntar por ela numa altura como esta.

— Ele… ele está o mesmo. A febre não baixa.

— Amanhã de manhã, vou colher umas ervas para ele. A erva-cidreira e a mil-em-rama talvez ajudem. — Disseste aquilo com uma certeza absoluta, como se a tua ida à floresta no dia seguinte não estivesse em questão, como se o mundo não se tivesse virado de cabeça para baixo.

Depois da senhora Gable, vieram outros. O ferreiro deixou um pequeno gancho de ferro forjado em forma de folha, um objeto de beleza inútil que era a sua forma de expressar respeito. A mulher do moleiro trouxe um frasco de mel. As crianças, empurradas pelas suas mães, aproximaram-se timidamente da tua porta. Anya, a mais corajosa, entrou e colocou uma flor silvestre amarrotada no teu colo.

— Para ti, [Y/N] — sussurrou ela, os seus olhos fixos na mancha roxa que se espalhava pela tua cara. — Dói muito?

Abaixaste-te, ignorando a pontada de dor, e olhaste-a nos olhos.

— Um bocadinho. Mas sabes o que dói mais? — Ela abanou a cabeça. — Ver os meus amigos com medo. Mas tu foste muito corajosa hoje. Todos vocês foram. E amanhã, o sol vai nascer de novo, e vamos rir outra vez. Prometo.

Ela sorriu, um sorriso pequeno e incerto, e correu para a segurança dos braços da sua mãe.

O último a chegar, quando a noite já se instalara por completo, foi Liam. Ele parou à porta, o seu corpo grande a parecer desajeitado no espaço confinado. Nas suas mãos, segurava um pequeno objeto de madeira. Os teus pais, sentindo a necessidade de vos dar um momento, encontraram desculpas para se ocuparem noutras partes da casa.

— Posso? — perguntou ele, a sua voz baixa.

Acenaste com a cabeça. Ele aproximou-se e sentou-se num banco baixo perto de ti, o seu olhar a evitar o teu rosto ferido. O silêncio entre vós era pesado com palavras não ditas.

— Eu… — começou ele, a voz rouca. — Eu devia ter feito alguma coisa. Eu ia fazer. Mas o ferreiro… ele tinha razão. Eles teriam…

— Tu fizeste a coisa certa, Liam. — Interrompeste-o suavemente. — Não havia nada que pudesses ter feito. Nada que ninguém pudesse ter feito. Só teria piorado as coisas para todos.

— Mas deixar que ele te fizesse aquilo… — Ele abanou a cabeça, a sua frustração um nó visível na sua garganta. — Sinto-me um covarde.

— Tu não és um covarde. És sensato. E protegeste a tua família e os teus vizinhos ao ficares quieto. Isso é uma forma de coragem. — Olhaste para as suas mãos. — O que tens aí?

Ele pareceu lembrar-se do objeto que segurava. Com uma hesitação, estendeu-to. Era um pássaro. Um pisco-de-peito-ruivo, entalhado em madeira de amieiro com um detalhe incrível. As penas, a curva da sua cabeça, os seus pequenos pés — tudo era perfeito.

Pegaste nele, a madeira lisa e quente na tua mão. O teu coração deu um salto doloroso ao lembrares-te do outro pisco, da pena escarlate. Mas esta era uma dor diferente, uma dor humana, partilhada.

— É lindo, Liam. Obrigada.

— Fiquei acordado a noite toda a fazê-lo depois… depois da última vez que estivemos no riacho — disse ele, finalmente a olhar para ti. A dor nos seus olhos era tão profunda que te fez desviar o olhar. — Pensei que talvez te fizesse sorrir. E agora… parece estúpido.

— Não é estúpido. — Apertaste o pássaro de madeira na tua mão. — É a coisa mais gentil que alguém fez por mim hoje. Obrigada.

Ele ficou por mais algum tempo, a falar em voz baixa sobre o tempo, sobre a reparação de uma cerca. Pequenas conversas normais, uma tentativa desesperada de remendar o rasgão no tecido do vosso mundo. Quando ele se foi embora, deixou para trás não só o pássaro de madeira, mas também uma sensação de calor humano, um lembrete de que, no meio da crueldade, também existia bondade e compaixão.

Mais tarde, no silêncio do teu quarto, a luz da lua a entrar pela janela, a dor física voltou com força total. O teu rosto parecia um balão apertado, a pele esticada e a arder. Deitaste-te na cama, mas não conseguiste encontrar uma posição confortável. Cada movimento era uma agonia.

Mas a dor física era um ruído de fundo. O verdadeiro tumulto estava no teu coração. Olhavas para o pássaro de madeira de Liam, um símbolo de empatia humana, e depois o teu olhar era atraído, como um íman, para a janela. Para a linha escura das árvores que marcava a fronteira do outro mundo.

Sentias-o.

A presença de Skitter já não era um formigueiro quente e familiar no teu pescoço. Era uma lasca de gelo. Uma pressão fria e cortante no ar. A sua raiva não se dissipara com a partida dos cavaleiros. Pelo contrário. Tinha-se acomodado, arrefecido, solidificado numa intenção pura e letal. A floresta parecia estar a prender a respiração, à espera.

Levantaste-te da cama, cada movimento um esforço, e cambaleaste até à janela. Olhaste para a escuridão. Não vias nada, mas sabias que ele estava lá fora, a observar. E sabias, com uma certeza que te gelou a alma, que ele não estava a observar-te para te proteger. Estava a observar-te para se lembrar do porquê. O teu rosto ferido era o seu foco, o seu combustível, a sua justificação.

Uma brisa súbita fez a janela vibrar. Um som, um pequeno e suave *tique*, fez-te baixar o olhar.

No parapeito da janela, algo aparecera.

Não era um dos seus tesouros habituais. Não era uma pedra brilhante, nem uma concha iridescente. Era pequeno, escuro e de aparência sinistra. O teu coração parou.

Com a mão a tremer, estendeste-a e pegaste no objeto. Era um feixe de galhos de espinheiro, amarrados com força com uma fibra de urtiga. Os espinhos, longos e afiados como agulhas, apontavam para fora em todas as direções. Mas não era a sua aparência que te aterrorizava. Era a sua forma.

Estava moldado para se parecer com um cavalo e um cavaleiro. Uma figura grosseira, mas inconfundível. E à volta do pescoço do cavaleiro, estava um laço. Um laço perfeito, feito de uma única e longa folha de relva, amarrado num nó de forca.

Deixaste cair o objeto como se ele te queimasse. Ele caiu no chão com um som seco e oco.

Ofegaste, a mão a voar para a tua boca. Não. Oh, não.

Era uma mensagem. Uma declaração. Na sua língua de símbolos e magia da terra, ele estava a dizer-te exatamente o que ia fazer. Não era uma ameaça vazia. Era um plano. Ele ia caçar.

A imagem do cavaleiro, corpulento e cruel, sobrepôs-se na tua mente com a do pequeno texugo preso na armadilha. Mas desta vez, Skitter não estaria a desatar o nó. Ele estaria a apertá-lo.

O teu pacifismo, a tua crença fundamental na bondade e na compreensão, ergueu-se dentro de ti como uma onda de pânico. Violência gera violência. Vingança só cria mais dor. Se Skitter fizesse aquilo, se ele magoasse ou matasse um dos homens do rei, a retaliação seria terrível. Eles voltariam, não apenas quatro, mas dezenas. Queimariam a floresta. Massacrariam a tua aldeia à procura de um culpado. A tua tentativa de proteger a senhora Gable teria, em última análise, condenado todos.

E Skitter… o que aconteceria a Skitter? O que aconteceria a uma criatura da natureza que provasse o sangue da vingança? A escuridão que viste nele naquela noite, a escuridão da Corte Unseelie, consumi-lo-ia por completo. O teu amigo, o teu parceiro de jogos caóticos e de momentos de paz, perder-se-ia para sempre, transformado num monstro.

A dor no teu rosto tornou-se insignificante. O cansaço desapareceu, queimado por uma urgência terrível.

Tinham-te magoado. Sim. Tinham-te humilhado. Mas não podias deixar que a tua dor se tornasse a justificação para mais sofrimento. Não podias deixar que o teu amigo se tornasse um assassino em teu nome. Tinhas de o impedir.

A tua decisão foi instantânea, tão instintiva como quando te atiraste em frente do lobo.

Viraste-te do objeto sinistro no chão e começaste a mover-te. Ignorando a dor que protestava a cada passo, vestiste uma túnica escura sobre a tua camisa de dormir. Calçaste as tuas botas macias. Prendeste o cabelo para trás, as tuas mãos a trabalhar com uma eficiência febril. Na tua bolsa de lona, não colocaste comida nem ervas. Colocaste a tua pedra de fada, a pedra cinzenta que ele te dera, e o pássaro de madeira de Liam. Símbolos. Âncoras. Armas de um tipo diferente.

Quando estavas pronta, paraste e olhaste para o teu reflexo distorcido no vidro da janela. Viste uma estranha, uma rapariga com um olho quase fechado e uma bochecha da cor de uma ameixa podre. Viste o medo nos seus olhos. Mas por baixo do medo, viste a mesma determinação de aço do teu pai. A força que ele dissera que tinhas.

*Tenho de o encontrar antes que ele os encontre a eles*, pensaste. Os cavaleiros não viajariam à noite. Estariam acampados a poucas milhas de distância, confiantes e descuidados. A noite pertencia a Skitter. A noite era o seu campo de caça.

Deslizaste para fora do teu quarto e atravessaste a casa silenciosa. Uma tábua do chão rangeu, e paraste, o coração na garganta. Da escuridão do quarto dos teus pais, a voz do teu pai soou, baixa e desperta.

— [Y/N]?

Fechaste os olhos.

— Vou só buscar um pouco de água fresca ao poço, pai. A minha cabeça está a doer.

Uma mentira. Odiavas mentir-lhes. Mas a verdade era impensável.

Houve uma longa pausa.

— Leva o meu casaco — disse ele. — A noite está fria. E tem cuidado.

Ele sabia. De alguma forma, ele sabia que não ias apenas ao poço. Mas não te questionou. Apenas te ofereceu o seu calor e a sua confiança. Apanhaste o seu casaco pesado do gancho junto à porta. O cheiro dele, a fumo e a terra, envolveu-te, um abraço protetor.

Lá fora, a aldeia dormia sob um manto de estrelas. O ar estava frio e cheirava a pó e a orvalho. Por um momento, olhaste na direção da casa de Liam, o seu telhado escuro contra o céu. Uma parte de ti, a parte humana e assustada, queria correr para lá, para a sua força simples e compreensível.

Mas o teu caminho não era esse. Viraste-te e enfrentaste a floresta.

A sua presença chamava-te, uma linha de tensão a puxar-te para a frente. A sua raiva era um farol escuro na noite.

Enquanto caminhavas, o casaco do teu pai a proteger-te do frio, o teu plano — ou a falta dele — começou a formar-se. Não podias lutar com ele. Não podias ordená-lo. Tinhas de o alcançar. Tinhas de lhe lembrar quem ele era. Quem *vós* éreis. Tinhas de lhe mostrar que a vingança não curaria a tua ferida, apenas abriria uma muito maior na alma do mundo.

Entraste na escuridão sob as árvores. A floresta, o teu santuário, parecia agora um território inimigo. As sombras moviam-se com uma malevolência que não estava lá antes. Os sons da noite pareciam aguçados, predatórios. Era a floresta de Skitter agora, uma floresta sintonizada com a sua fúria.

A dor no teu rosto era uma batida constante, um lembrete do que estava em jogo. Mas agora, tinha um propósito. Era o teu mapa. A dor levar-te-ia à sua fonte, e à fonte da raiva dele.

Não eras uma guerreira. Eras uma cuidadora. Mas esta noite, ias para a batalha. Uma batalha não de espadas e escudos, mas de empatia contra instinto, de perdão contra vingança. A protetora ia proteger o agressor do seu próprio protetor. E no silêncio daquela floresta aterrorizante, sabias, com uma clareza desoladora, que esta era a luta mais importante da tua vida.